ossetia? Poema

Podría hablaros de Ossetia y de cómo se explica la situación de la manera que no es, olvidando todos los estatutos que se contemplan desde Rusia, como se perturba la imagen de la auto agresión, y de como el ejemplo de Kosovo no es tan fiable para el caso de Ossetia del Sur (ya el propio nombre implica que existe una Ossetia un poco más al norte y de la que nadie dice ni mú). Tan solo en los informativos de radio se dan algunas buenas pinceladas y es que cuando solo existe la palabra es mucho más fácil recrear la verdad... teniendo en cuenta lo zorra que puede llegar a serlo.

Otro día de esta semana ya os explicaré más o menos qué es lo que está pasando así tal vez le arrojéis una servilleta a la televisión cada vez que digan eso de que la comunidad internacional pide a Rusia que cese las hostilidades contra Georgia... *cara de pulga asesina*

Así que especulando con la alegre alegría de que no existe la televisión que habla de Ossetia os dejo un desarreglo intelectual, uno de los más recientes.

++ te recordaría así ++

Igual que un largo túnel
bajo la ciudad más
hermosa; amaneciendo
indigestada de besos.

Igual que un busto inclinado
al glorioso este del este
en el meandro y reino
de Venus Anadiomena.

Algo suave en el matiz
de reptil de tu carácter;
la ondulación díscola
de tus risas. Adoraba

honestamente -y pienso-
en las estancias a medias
pagadas, las canciones
nuestras cercanías viciadas...

Será que no han pasado
los suficientes años
como para reencontrarnos
en los nuevos rumores
... si aún te recuerdo así...

Clara
6/08/2008

PD: Sobre el poema, si alguien cree que sabe a qué le recuerda lo que acaba de leer os ahorro el dolorcillo de cabeza que da intentar dar con él, el poema del que este bebe es: "Mañana de ayer, de hoy" Gil de Biedma

de lo que no se debe... hablar

Hay temas de los que no se habla... porque se tuercen como cáñamo muriéndose al empezar con ellos, tan solo de formular la primera frase en tu cabeza sientes como se pudren, porque no deberías hablar de ello.
(ni pensarlos)
Te pasas días y noches pensando en ellos, poniendo en marcha planes para solucionarlos o llanamente pasar de ellos durante días, hasta que no puedas hacer ver que no existen.
Puedes echarlos a la palestra de un manotazo con un poema, una salida de tono, un anécdota de las que empiezan con la consabida entrada: "tengo un amigo que..." o incluso puedes ir y escribir sobre esos problemas de los que no se habla en algún foro.
He descubierto que hay gente que suele enviarte mensajitos o dejártelos en blogs, livejournals, foros o myspaces que dejan un rastro de problema subyacente.
Te dicen por ejemplo:

Bonita foto, sales muy bien. Estás bien?
Espero que si y que todos nuestros problemas se solucionen
porque ya va siendo hora

Qué por qué lo sé...porque yo misma he dejado mensajes así, para ir dejando un reguero de quejas leves, casi inexistentes, pero de la misma forma para dejar constancia que no estaba o estoy bien. Intento no filosofar mucho acerca de los problemas en general, pero sobre los problemas de los que no se hablan me tiene obsesionada últimamente. De estos problemas no se habla y tampoco se pregunta, se dejan en una especie de limbo artificial que se sustenta en la delicadeza de no allanar la carne tierna de las herida de los demás, generalmente ese "de los demás" suelen ser personas a las que queremos y a las que siempre les decimos: cuenta conmigo cuando estés mal, cuentame siempre lo que te preocupa y no dejes nunca que me enteré que has estado mal sin yo saberlo. Obviamente nadie se aprovecha de ello, y tenemos que hacer de parturientas de un % minúsculo del problema, para que nos hablen de ello. He ahí otro elemento a favor de la amistad.

Hay cosas de las que mejor no hablar, porque al hacerlo se empequeñecen a falta de mejores palabras que los puedan explicar, porque nos perdemos más en la sensación de congoja que no es la palabra misma, y entonces es como si el argumento de la película quedara eclipsado por el acento de alguno de los actores... (estoy de un metafórico que asusta)

Solo me ha dado por pensar que hay cosas muy adentro que duelen horrores de las que creo que no merece la pena preguntar ni buscar respuesta, a la espera que el psicoanálisis en boca de una madre pueda dar una respuesta curativa a tanta ponzoña. No sé que más decir, porque esto que se perfila ya es parte de los problemas de los que no se debería hablar que son mios y que crecen a medias durante estos días.

Así que seguiré escribiendo de manera encubierta descansando, empujando las disculpas y rascando la superficie de este jarrón de cristal .

No es una entrada feliz y eso que estoy de vacaciones *fiel amiga mia ironia*

Es solo que me ha dado por pensar de vuelta a casa que haría yo si mi madre leyera todo lo que he escrito.

Hace un par de años leí un ensayo de Zweig sobre los últimos años de vida de un filósofo alemán que despreció siempre ha su madre (una señora de pueblo y nada más) y como ella jamás leyó nada de lo que él escribo por miedo a no entender si estaba hablando de ella o no. Solo eso y nada más....


buena noches
que mañana me toca jugar un rato
y prometo que el lunes habrá entrada con poema

augusto calorcete y poema

Hoy entre muchas cosas ha hecho un calor atroz y tan diferente, hemos tenido las persianas bajadas y las ventanas cerradas y por las noches no se escuchan grillos ni ladridos. Todo se calla y muere callándose, porque sin ruido este planeta no parece ni que gire.
Por otra parte abrimos botellas de vino escarchado, nos reímos de las ensaladas insectívoras que comemos, leemos Tennesse Williams y me sirve de parábola incipiente. Hay príncipes rusos en los andenes y tapiceros que hablan entre los gritos de sus almanaques.
Y todo lo que cuento son descripciones.

Y por ejemplo (también) en mitad de una ventisca nevada y autobusera he descubierto que escribo las mejores cartas de amor de este mundo entre la cama y el balcón de mi casa... y qué angosto el resto del universo! y cuánto comentarios que nos desvíen del tema: el Amor... pero es EROS o es ÁGAPE?

CARTA de AMOR

Al verte me compadecía de mi carne que como un pedazo
de San Sebastian se agita atada a la misma rama.
Tu nombre resultó ser la clave secreta de todos mis secretos,
en deseos plenos de ser descubiertos. Suelo.
Y de tu mano tal vez descubrí que el patíbulo más luminoso
en las afueras fuera simplemente posible,
agarrando tus dedos cosiéndolos a los míos.

Decirte: Perdí el mundo que quería enseñarte, las estrellas
que se afanarían en resquebrajarse de conocerte
Y se quebró con una sola nota aguda y ahogada al cantarte
desde lejos, en el mismo autobús de vuelta... Perdí.
Perdí el mundo de sonrisas y arañazos...
y las rosas boca a bajo de mi lengua se colaron
por el reloj de arena...
Y mi cerebro a brazadas por él mismo se encoge
y deja de funcionar cada mediodía.
Y mi corazón a patadas por las cervicales se desvía
mortalmente.
Y mi voluntad enderezada con ballenas per se descolorida.
Y al darme cuenta cada mañana que mi tristeza son legañas
me corto los codos que me adornan estas alas de tibias.
En la ecografía de un resbalón sin talonario
Más allá de las nubes refrigeradas
no quisiera recordar que te cantaba con esta garganta degollada

Las arenas movedizas y los antibióticos
cubren el suelo,
cubren el sol
cubren tu ombligo infecto
y cubren la nieve de mis zapatos.

Y cortar las comisuras de mi boca se plantea como una arma eficaz
contra la ventaja de las palomas que te perturban el sueño.
Vuelvo a chillar. Vuelvo a cantar: romanzas
Resulta curioso cómo brillan
los pedazos de cristal y las niñas que abandoné;
todos los trastos del patio de atrás.
Retomando...
tu brazo al bailar
con un poco más de fortuna
sin tanta pústulas ni revanchas.
Ser un poco más límpida, líquida... siamesa a mí
Y la espiral dentro la cual duermo
pensando en ti
Mírala.

Clara
5 agosto 2008

taxi taxi *llamando* + sordera

A todo el mundo le gusta contar, a veces en el momento más inesperado, molesto o adecuado- que una vez cogió un taxi (en cualquier tarde del año, sin preferencias) y como el taxista le contó una historia maravillosa, cotidiana, del día a día pero maravillosa, como preñada del realismo mágico de Pedro Páramo, tan maravillosa que a punto estuvo de darle propina.
(la repetición del maravillosa es a propósito )
Pues bien, no soy asidua a los taxis, así que hasta hace poco no podía contarle a nadie bordeando un café la maravillosa historia que me contó en su día un taxista de Barcelona
...
Hasta ayer por la tarde
Tenía que entregar unos documentos importantes a una oficina que se queda escondida en la parte más alta y menos comunicada de nuestra ciudad, por donde quedan esparcidos todos los consulados de los países más peculiares... entre ellos Estados Unidos (así lejitos del metro para que cueste ir a protestar... si es que son listos). Calculé con la guia de la ciudad en mano cuánto tiempo tardaría en ir y volver, y teniendo en cuenta que los documentos los esperaban antes de las 18h pues decidimos que era mejor llamar a un taxi avisando de a dónde se debía ir, que al final no se llamó. Error! porque los taxistas deberían conocerse TODA la ciudad pero por todos es sabido que muchos no se conocen ni la calle donde viven.

Así que cargada de confidenciales salí a la calle en busca de la parada de taxis, suerte que trabajo en una zona bastante transitada, repleta de oficinas y despachos, y todos vamos arriba y a bajo con archivos y trajeados (bueno, trajeados y bien guapos ellos, que yo sigo con mi indisciplinaria forma de vestir). Cuando me subí al taxi le dije con muy buena pronunciación la calle a la que debiamos ir, más que nada porque es de esas calles de "nostrat nom i classe" que parece que aunque seas 95% catalonparlante (com jo, tot i que aquest blog estigui escrit en castellá doncs) te suenan raros ... y me contestó en francés. *introducir aplausos y risotadas*.
¿Por qué? Por qué de entre todos los taxistas de esta ciudad tenía que escoger ese taxi.
El caso es que llegamos bien y pronto, entregué los confidenciales y nos vinimos de vuelta. Durante todo el trayecto estuvimos hablando de la ciudad y al acabar me dijo que seguramente yo era una buena arquitecta. Le contesté que no, no que habia estudiado arquitectura y entonces me miró (bueno mejor seria decir que clavo la mirada) por el retrovisor y dijo:

Taxista:"sociologia y políticas usted tiene los ojos de alguien que trabaja en ello"

¿Qué le podía contestar?

Clara in mens dixit: Usted es primo de Jodorowsky y no lo pone en su licencia de taxi

Así que ya tengo la historia maravillosa en el taxi

bueno quitemosle lo de maravillosa

Ahora estoy sorda del oido izquierdo =_=

y en cuanto salga de la oficina estaré oficialmente de vacaciones hasta el 1 de septiembre

^^

before the poison + cine

Pasan pocos minutos de las 18 de la tarde, y tal vez es demasiado pronto para pretender escribir, y tal vez solo es que es viernes de nuevo y me da pereza y cierta vergüenza escribir, no obstante cuando empecé este blog me propuse que fuera como el mítico samuris pero sin samuris... ya sé se la echa en falta, creedme yo la primera pero pero pero *cantando* es como si se hubiera muerto ya definitivamente, como si un día se hubiera callado por fortuna, abruptamente sin dar una última explicación. Podría explicarme muchas cosas (demasiadas y todas soberanamente vacías) sobre el por qué está tan callada pero no es el sitio ni es el lugar (obviamente).

Así que me propuse escribir todas las semanas, un par de veces como mínimo -esta semana no he cumplido no ha habido post del lunes ni del miércoles, pero aquí está el fantástico y patético post de los viernes-.

Tengo varias cosas de las que hablar todas ellas totalmente ambivalentes: en el peor sentido de la palabra.
Puedo comentaros por qué razón he eligido como título de la entrada el nombre de uno de los mejores discos de Marianne Faithfull (before the posion) aunque más que un disco de ella es un disco conjunto entre la Dama Faithfull y PJ harvey, pues le escribe y compone casi todas las canciones. Solo os doy una razón: every man I loved was fatherless...
^^... Pero no

Puedo explicaros también como empiezo a ponerme triste con solo abrir el pc, que no soporto leer los desvaríos de quienes se predican cómo más profundos y sistemáticos que yo, que se sumergen por completo en un proto-universo de ases y sombras de ojos negra, de quienes se dicen devastados por bien quisieran saber ellos mismos qué. Y es que nos molesta vernos reflejados, ver que otros dicen con palabras peor escogidas aquello que nos está arrasando a todos, por que no se trata de un mal original sino de la misma podredumbre que nos acompaña a todos. Es por tanto una verdadera perdida de tiempo y espacio descubrirle al mundo esa astilla de caramelo que se te engarza en el ombligo, conozco a una dama que tiene un termitero en vez de cerebro y que no se queja...

Debería dedicarme a la crítica descriptiva, aunque intuya que las preposiciones del tipo "además" se me quedarían por utilizar.

...que por ejemplo he completado ya el ciclo de novelas leyéndome Dr Jeckyl y Mr Hyde... de una vez por todas.

O, que no puedo dejar de escuchar: Els amants de Lilith de Lidia Pujol

Aaaahn la melancolía es un licor demasiado dulce, no?
Bueno dándole una patada a la "misericordia poetera"
os advierto de una cosa: JAMAS VEÁIS UNA PELÍCULA DE ALEKSANDR SOKUROV

...a no ser de que queráis pasar una noche entera llorando...

llorando mucho no por la película

sino por lo que se dice/cuenta en ella

y porque en principio se tiene el alma débil... y esas cosas...

Y MUCHO MENOS SI LA PELÍCULA ES OTETS I SYN (Padre e Hijo, 2003)

un retazito:

Hijo: ¿sabes qué dicen los santos ... sobre el amor de un padre?
Padre: ¿los santos? ¿Sobre el Amor? * silencio* ¿Dónde lo has leído? ¿Dónde?
Hijo: El amor de un padre atormenta. Con el amor de un hijo... uno se deja atormentar.

Y ante este dialogo y el resto de diálogos que plagan la largometraje no soy capaz de explicar lo que me circunvala el esternón, porque desde el primer minuto presientes que vas a derramar muuuuuchas lagrimitas.
... y así es...

Vale, antes os he prevenido de verla
ahora os pido que la veáis
y me libréis de sentirme tan desgraciada por verla...

el arte de la repetición nos salva los dias y las tardes como estas.

En la Edad Media la repetición era un arte.

El arte de recordar y de cimentar un poquito más el gran muro del intelecto humano: aquello que ahora se podría llamar "intelecto humano conjunto" . Es decir esa CULTURA occidental y cristiana que se estaba construyendo y que daría forma al actual orden.
Citar, parafrasear, repetir resultaba ser la mayor demostración de esta CULTURA, en los monasterios entre otros quehaceres se copiaban y re-copiaban textos antiguos; leyéndolos siempre en voz alta en una especie de gran dictado (que ha llevado a numerosisimos errores en diferentes versiones de un mismo texto, por lo general los que más sufrían eran los textos filosóficos...) . Los grandes pensadores empezaban siempre sus disertaciones citando las grandes ideas de sus anteriores maestros.

Pues bien salvando las distancias y los abismos entre lo explicado y la génesis de este post, la idea que lo impulsa, me atrevo a decir que ahora obraré como el reducto medieval que soy a veces y me citaré a mi misma. Sorteando la vergüenza que me produce que pueda llegar alguien a pensar que lo hago por la sencilla razón de qué soy mejor que tú o que el de atrás tuyo, si ese de ahí.

Sólo es que borrando entradas de un anterior diario he rescatado una de mis "pequeñas" composiciones de fotografía y texto. ^^ Si ya lo habéis leído lo siento muchisismo: mi alma medieval me lleva a la repetición, viviendo en una burbuja incesante de preposiciones y conjunciones...

El principio era solo para ir construyendo mi excusa *sonrisilla lacónica*

Se posan sobre las barandillas, leves.
Sombras y ojos de muñecas,
me desvelan.

Inocencia: que me has denegado.
Les busco, corro las cortinas
les busco, abro las ventanas, les busco.
Repito sus canciones, les busco.
Enciendo las luces, les busco...
Para recordar que están ahí desde hace 5 años.

Orbitar y evitar las manos que no tiene esta cama,
las ausencias de un alma carnavalesca.

Pajaritos nocturnos.
Quisiera arrepentirme; no oíros
y caer dormida desde que se mece el sol.

Cuántos errores contienen los encantamientos,
a través de la noche ornamentada con tus desilusiones.
No hay nada más que el temor a morir. Y temes.

Silban sus amenazas deontológicas,
silban las desventurazas que sufriremos
en el idioma de la belleza
[Día y Noche]
En una nana relatados mis letargos; tus insomnios.

Colibríes nocturnos.
En polvo de mármol.Emponzoñando, como una serpiente
educada con pan y leche; todas las estanterías
ausentes cincelando en el espacio infinito
estalactitas, bocas de lobo.

En un suspiro inventado ya
pasaron otra vez diez años.

CLARA

la entrada del viernes acompañada por himoge heap

El post/entrada de los viernes ha vuelto

*música de fanfarria*

^^ me toca escribir con un tamaño de letra menor

Y hablando de música... HIMOGEN HEAP. Esta mujer tiene uno de los nombres más maravillos que pueda haber sobre la tierra y debajo de ella, se entiende debajo de la corteza terrestre, porque debajo de la tierra hay las antípodas y ya luego el cielo... Uohhh debajo del suelo hay cielo ^^ me gusta.
Alguien a parte de mí misma se había dado cuenta antes que suelo organizar y redactar mis post de una manera bastante más pro-naïf. Mis argumentaciones tienen una línea de puntos graciosamente infantiles. O así lo veo yo por ahora.

Sigamos hablando de música: HIMOGEN HEAP

Podría decir la adoro, que es genial genialosa y que no sé vivir sin escuchar sus canciones todos los dias. Pero diré que es una magnífica cantante escucharla en directo es una experiencia gallinacea, es decir la piel se te queda a punto de caldo avecream. Ella misma siempre ha dicho que Tori Amos es la mejor cantante que hay en activo, así que podemos comprender que se auto-declara firme defensora y alumna de la (esta si que lo es) genial artista-cantante; musicalmente no obstante esta mucho más cerca de Björk, por la experimentación musical y la contundente base electrónica de todas todas sus canciones--> electrónica onírica (otro dia os comentaré alguna cosilla de The Knives). Aunque, obviamente por si solita ya tiene un valor incalculable, con una trayectoria lenta y sobre seguro ^^: varias OST (Entre fantasmas, Heroes, OC) varios premios de la musica y pocas giras! (¬¬)

Sea como sea, en realidad hay dos canciones de las que no me puedo desquitar: Glittering Clouds y The Walk (está ultima entra en el listado de canciones en loop intertemporal y fluido que me inyecto tres veces por semana)

Peeero os dejo la lyric de esta otra cuyo videoclip es un ensueño (también os lo dejo colgadito todo mono como si fuera un cuadrito sin torcer en una pared semi pintada ^^)

+HEADLOCK+

Distant flickerings,

It's greener scenery,

This weather's bringing it all back again.

Great adventures,

Faces in condensation,

I'm going outside to take it all in.

You say too late to start got your heart in a headlock,

I don't believe any of it.

You say too late to start with your heart in a headlock,

You know you're better than this.

We're a different pair,

Just something out of step,

Throw a stranger an unexpected smile.

With big intention,

Still posted at your station,

Always on about the day it should have flied.

You say too late to start got your heart in a headlock,

I don't believe any of it.

You say too late to start with your heart in a headlock,

You know you're better than this.

(how can you lose?) Afraid to start, got your heart in a headlock, I don't believe any of it.

You say too late to start with your heart in a headlock,

You know you're better than this.

You've been walking,

You've been hiding,

And you look half dead half the time.

Monitoring you, like machines do,

You've still got it I'm just keeping an eye. x2

You know you're better than this.

Can't make a start, got your heart in a headlock,

but I don't believe any of it.

You say too late to start, with your heart in a headlock,

You know you're better than this.

(how can you lose?) Afraid to start, got your heart in a headlock,

I don't believe any of it.

You say too late to start, with your heart in a headlock,

You know you're better than this.

es o no es perfecta?

y ahora el videoclip ^^