cita: Simone Weil

No soy muy dada a citar, porque me da la sensación que una sola frase por muy meritória o categórica que sea tal vez no sea capaz de sintetizar toda una idea. Me diréis que no es así, pero dejadme a mí con mis dudas y escalas de grises y percepciones...

Aún y así me apetece compartir esta cita:

"Lo posible es el lugar de la imaginación y, por tanto, de la degradación. Hay que querer o lo que precisamente existe o lo que no puede ser; mejor aún, ambos" .

Simone Weil, Quadrerni III.


Llueve, llueve mucho en Barcelona. Muy seguramente se pasará todo el día lloviendo, ya sucedió el sábado. Mirad la hora qué es, no es todavía mediodía pero el cielo está anaranjado, parece que se haya endurecido mientras se pone el sol. Ciertamente, lo más sorprendente es la luz que desprende, las fachadas ahora si las miráis parecen terracota como 2.000 años antes. No pienso en la terraza que tenemos justo delante y en como rápidamente se innunda y desborda... procuro no pensar en los aparatos de aire acondicionado que deben ser peceras a estas horas.

Me retiro a pensar (a pesar de estar en la oficina)

Noli me tangere

Hoy no he empezado con buen pie, pero no estoy para explicaros cómo me he levantado o porqué lo he hecho a una hora intempestiva, sino que voy a explicaros un altercado que he tenido en el metro. He salido de casa pronto, quería ir al banco y como no era fundamental que lo hiciera en mi oficina me he ido al trabajo en metro, para acercarme a una oficina de dicha entidad bancaria que queda a escasos metros del portal de la oficina.

He hecho mal, tiendo a pensar, a obligarme a pensar que lo que sucede lo hace para bien. Esta es una pequeña batalla mental y de resistencia que mantengo conmigo misma: pensar que todo es para bien no implica que piense que todo va a salir bien, poner mis pobres esperanzas en un meta, en un finito que no llega nunca resulta al final agotador tanto mentalmente como emocionalmente (para mi no son lo mismo, puntualizo) y claro está, también físicamente. En cambio, es menos desconsolador pensar que todo lo que nos sucede y hacemos que suceda "es para bien", para que se vaya completando un todo que no sabemos si es o no es finito y cercano, para ir montando un castillo que no se desmorona cuando la Señora Esperanza decide abandonar el barco...

Me viene a la cabeza una cita del Marqués de Sade (actualmente estoy leyendo la Marquesa de Gange) donde dice: La esperanza es hija del diablo, nos sostiene mientras le es posible, y cuando la verdad termina mostrándole la nulidad de este deseo, la esperanza huye, dejándonos a solas con la adversidad.

Por tanto... mejor no esperanzarse por nada, por nadie.

Así, prosigo con mi pequeño altercado de hoy. Decía que no parecía un buen día por tal y como ha empezado y al entrar al metro ha quedado comprobado que NO, definitivamente hoy no es mí día. En el andén se me ha acercado un hombre que tengo bastante visto y que en algún momento me ha preguntado la hora o alguna calle, este hombre que no debe ser mucho mayor que yo o incluso menor (nunca se sabe) es sordo de nacimiento y es por eso que es medio mudo. En principio, todas las veces que se me ha dirigido le he contestado por la puñetera educación... excepto la última vez, puesto que empezó a continuar con su intento de conversación conmigo.

Hoy al verlo he seguido leyendo se me ha acercado y me ha saludado, se ha colocado a mi lado y ha intentado conversar, pero de obviamente no he entendido nada de lo que decía y puede que debido a mi paranoia he entendido cosas que no querría haber oído. Le he dicho que no me hablara más si me veía por la calle, que no existo, que no se me acerque. Él me ha tocado la cabeza y casi salgo corriendo, y no sé ya si le he dicho o no "No me toques" en ese momento ha venido el comboy del metro y nos hemos subido, me he ido al fondo y al cabo de tres paradas volvía a tenerlo al lado. Me ha vuelto a preguntar la hora, le he mirado le he dicho que no tenía hora y que me dejara en paz (el tono esta vez ha sido ya en plan gruñido).

En el trasbordo no he mirado ni una sola vez hacia atrás, no he querido, no me da la gana de ir mirando tras de mí por si el sordomudo (y disculpadme pero con cara de tener algún tipo de transtorno mental o retraso) me seguía o no. En el andén de la otra línea no he podido evitar sentarme al lado de un señor mayor.

He salido a la calle, en la parada que me deja a 10 min de la oficina y he entrado a la oficina bancaria. Pero ni aún así, ni tan siquiera esperando el ratito que he tenido que esperar hasta que me han atendido la taquicardía se me ha pasado. Al llegar a la oficina, el aluvión de trabajo y de problemas derivados de la incorporación de dos administrativas más me han borrado la "descomposición" de la cara... supongo.

¿Miedo? No del todo, he sentido un respingo al pensar que podría cogerme por detrás pero ha sido un minuto o dos, principalmente siento una rabia que no os puedo ni describir. Mientras caminaba el pasillo del trasbordo me han dado ganas de volverme de ir a por él, de gritarle y de empujarle a las vías. Me ha tocado la cabeza, me ha acariciado el pelo y sé, entiendo que ha sido un segundo pero quisiera raparme el pelo.

No es la primera vez que me pasa, a lo largo de los años he tenido otros encuentros, siempre en el metro y de día, curiosamente no me ha pasado nunca de noche, nunca en las paradas más alejadas de mi casa. Eso me da terror, eso sí... este tío vive en mi barrio, ahora mismo me mudaba de ciudad incluso, mañana ya no *ríe* Pero sigo teniendo ganas de partirle la cara, de demostrar empíricamente que un puñetazo con anillo gruesos provoca mucho más daño y que me denuncie por agresión... NOLI ME TANGERE.

Me da igual que sea sordomudo y con retraso, me da igual, hace un tiempo ya tuve un altercado con un chico enorme con creo que era esquizofrenia, un chico que se fijó en mi hace 2 años. Me corté el pelo para que no me reconociera, casualidad o no, tal vez dejé de gustarle, y tal vez no me reconoció sin mi pelo largo negro y liso. Ahora ¿Voy a tener que hacer lo mismo? ¿Es necesario? ¿Tengo que ir escondiéndome por ello? ¿De verdad? ¿Dónde narices tengo el chip que me lo arranco a mordiscos?...

Realmente... ¿Voy a tener que pensar que es porque hay algo en mí que atrae a este "tipo de personas" e ir con ello contra-natura con todo lo que pienso y creo?

Ya veremos que sucederá la próxima vez que nos topemos...

a la vora de la nit el dia es lleva

11 de setembre// 11 de septiembre
La Diada de Catalunya.
¿Os podéis imaginar cuan especial es precisamente este día? ¿En este año?

No os martillearé con el Cant dels Segadors o con El Cant de la Senyera, sino que os dejo con una canción de la Nova Cançó (Els Setze Jutges). El autor es Josep Maria Espinàs un auténtico decano del periodismo, el intelectualismo y la literatura en catalán y en Catalunya.
Sobre la base de "El Mariner" canción popular de la edad media que se cantaba en TODA Europa (pues existen versiones de la canción en multitud de lenguas vulgatas y germánicas) Espinàs construyo uno de los himnos de la Nova Cançó, un nuevo himno para esta tierra, este país.

A la vora de la nit

"A la vora de la mar
hi ha una donzella..."

Què se n'ha fet d'aquell mar,
què s'ha fet de la donzella?
Ja fa temps i temps i temps
que tots som d'una altra mena.

Si bonic era aquell cant
i bonica aquella lletra
i gloriós aquell passat,
ja no ens plau mirar endarrere.

"Que en brodava un mocador,
n'és per la reina..."

¿Què n'hem fet dels mocadors
que volien ser banderes,
què n'hem fet d'aquells colors,
què n'hem fet d'aquelles reines...?

Si m'ho preguntava algú,
jo em giraria d'esquena:
tantes coses hem perdut
que el record també cal perdre.

Oblidem velles cançons
que encomanen la tristesa.
Estrenem la nova veu
i alegrem l'antiga terra.

A la vora de la mar
ara un noi de mans ben netes
ha colgat el mocador
ben endins sota l'arena.

A la vora de la nit
el dia es lleva...

Rápidamente, "la donzella vora el mar" siempre ha sido una especie de imagen tácita de Catalunya, que más que proyectar hemos querido dejar para nosotros mismos, solo hace falta releer Oda a Espanya de Maragall para entenderlo un poquito más.
El resto de la letra os la dejo a libre interpretación.

Sed felices en el día de hoy, celebrad como perdimos, como fuimos derrotados, como se cernió sobre nosotros una noche prolongada y densa... que A la vora de la nit el dia es lleva

libros (otra vez)

Debatía conmigo misma, si escribir acerca de lo vivido el pasado sábado en el seminario anual de Duoda o si perderme cotilleando a cerca de mis nuevas adquisiciones literarias.

Y me decanto por (ya que estoy vaga) escribir sobre lo segundo, dejando para más adelante mis impresiones, porque hay cosas que es mejor ir macerando y enfriar (no por malas o densas, sino por interesantes).

Así que: Frikadas literarias que se compra la Clara (moi)

Si sois de Barcelona, sabréis que hay un recinto un tanto peculiar: El Mercat de Sant Antoni. Podríamos decir que es un espacio urbano multidisciplinar, y quedaríamos al decirlo como todos unos señores modernos. Es cierta y no es cierta esta descripción.

El mercat de Sant Antoni es un mercado de construcción modernista, poliédrico (no sé si tiene 12 o 14 caras) como el del Born o el Mercat del Ninot. En el recinto interior tenemos todo el entramados clásico de un mercado municipal , que debido a los años que tiene, está siendo reformado, porque a estas alturas no es normal que dentro de BCN exista un mercado tan poco higiénico como lo era éste. Mientras que la parte exterior (cubierta) siempre se ha destinado a otro tipo de comercio, los lunes, jueves y sábados hay mercado de ropa (de todo tipo de ropa) no se trata de un mercadillo al uso, con tenderetes y gente vociferando, podíamos decir que es un poco más civilizado y por tanto menos atractivo o divertido.

Los domingos, pero únicamente por las mañanas, se convierte en un lugar de culto. ¿Por qué? Pues porque esa zona externa del mercado se llena de paradas con libros de todo tipo. Libros de ocasión, libros con más de cien años, novedades y grandes colecciones (es el sitio ideal para encontrar "toda" la colección clásica de Austral por ejemplo) o de todas esas colecciones de kiosko imposibles de completar. Ciencia ficción, Historia, manuales de todo tipo, guías de viaje, esoterismo y ocultismo, libros de arte (desde Velázquez al Gran Libro de la Caca). Libros a 1,2 y 3 € y algunos otros más caros (lo más nuevos). Por novedoso que sea el libro en el mercat siempre lo encuentras con descuento.

Si eres aficionado al cómic, el Mercat de Sant Antoni es o debe convertirse en tu lugar de culto. Amplias paradas con comic, comic book, BD y manga (en cantidades ingentes). Si por el contrario, eres una persona más de videojuegos, tranquilo, el Mercat de Sant Antoni tiene dos laterales dedicados exclusivamente a ellos -como no soy muy entendida en videojuegos no alcanzo a ponerle nota o darle el certificado de calidad-.

Si coleccionas alguna cosa, sea la que sea, allí puedes encontrarla. minerales, postales, cromos de todo tipo, cartas, chapas de botellas de cava, monedas y numismática. etc etc etc etc.

El Mercat de Sant Antoni es un lugar de culto, hay que levantarse los domingos pronto, con buen ánimo, como quien va a la iglesia, calzado cómodo y un bolso pequeño, para evitar algún posible hurto (que jamás he visto, pero no hay que confiarse, nunca).

La última vez que fui al mercat fue el 25 de abril, pasada la fiebre de Sant Jordi y pasando de puntillas por encima de mi cumpleaños.

Estos son los libros que entre mi cumpleaños (24/04) y la visita al Mercat (25/04) he acumulado ^^. Agárrense que vienen curvas:

(de izquierda a derecha y de abajo a arriba)
1) El Zar Saltán y otro cuentos (mi más reciente obsesión con Rusia queda patente)
2) Lírica medieval, Peter Dronke (por fin... descatalogado que estaba)
3) El Libro de las Supersticiones (muy útil si tienes dos asignaturas que giran entorno a la magia simpática)

4)El Mago, el libro de los esplendores y el libro de los sabios. Eliphas Levi (whuehehe)
5) El Viaje al poder de la mente, Eduado Punset (como no, el bestseller de este Sant Jordi)

6) Diccionario Crítico de mitos y símbolos del nazismo. Rosa Sala Rose
7) Li Contes del Graal. Chretién de Troyes (imperdonable que no lo tuviera todavia ¬¬ en edición bilingüe)

Otro día más

a oscuras...

[...]
Ascuras y segura
por la secreta escala, disfrazada,
¡oh dichosa ventura!
a escuras y en celada
estando ya mi casa sosegada
...
y blablablabla que continuaba San Juan de la Cruz en su famoso poema...

Hablemos del Mileniarismo!!
Hablemos de la Oscuridad!!!! co-jo-nes

En realidad, yo quería explicaros que me he pasado la semana haciendo de escriba. LITERAL y BÍBLICAMENTE hablando. En nuestra particular jerga se conoce como "Listar", es decir: hacer un listado con todas, absolutamente todas, las opiniones. Obviamente se hace a mano, no por troglotidismo sino porque hacerlo en un word sería un desastre con patas.

Creo que la Fortuna esta vez se ha posicionado en mi bando, porque tenía todos los números para que se me volviera a desarrollar-repetir la artritis de la muñeca derecha. Durante el segundo y tercer año de carrera generé una artritis de tanto escribir a mano... malditos apuntes... me pasé casi dos años con muñequeras y ungüentos y antiinflamatorios. De momento no me duele, la tengo algo resentida y de hecho esto tecleando casi todo con la izquierda.

Pero como decía yo quería hablar de la OSCURIDAD. Y, es que me he pasado toda la semana volviendo a casa a oscuras. Las tres primeras noches eran las farolas de la calle donde cojo el autobús de vuelta, dos tramos de la c/indústria a 92% a oscuras, solo iluminaba levemente la calle el cartel del Bon Preu (XD). La noche del jueves y la del viernes la iluminación se restableció en la calle indústria pero desapareció de mi calle y de la calle que enfilo una vez bajo del autobús.

Una juega, vamos...

Omitiremos los borrachos del autobús botella en mano y al tirolés con el que me topé en mi calle... sí, un tirolés... un señor enorme, orondo, con barba al estilo Bakunin, calcetines cortos blancos y TRAJE DE TIROLÉS con gorrito adornado con plumita y todo. Todo primoroso él, no sé dónde iría, pero topármelo de noche y a oscuras no mola nada... nada.

Al salir esta mañana, para cumplir mi particular tradición de "mañana de sábado consumista al lado de mis hermanas" pues me he quedado traspuesta al ver que las luces de todas las farolas de las susodichas calles estaban funcionando a pesar del apestoso sol que hoy (por fin) hace en Barelona.

VISC (A) BARCELONA... bravo...

Otra maravilla de Barcelona: ¡Hay una CASA DEL LIBRO en medio de La Maquinista!... que es algo así como una paradoja cuántica en sí misma... La Maquinista (=killolandía) y Casa del Libro (= lugar para gente medianamente leída). Lo dicho incompatibles, llamadme racista, clasista, pero es cierto y en el fondo de vuestros corazones lo sabéis.

Otra conclusión de la visita traicionera (y mañanera) a La Maquinista, jamás podré llevar tanto eyeliner como una niña de 12 años oriunda de la zona... jamás.

Edito: ¡Ah! de la visita a La Maquinista solo he vuelto a casa con dos libros más *lalalalala*

Nieve

Obviamente la nevada que está cayendo en Barcelona debía tener una entrada

Las fotografias han sido tomadas hacia las 16h... ahora hay MUCHA más nieve.

@copyright Clara

taxi taxi *llamando* + sordera

A todo el mundo le gusta contar, a veces en el momento más inesperado, molesto o adecuado- que una vez cogió un taxi (en cualquier tarde del año, sin preferencias) y como el taxista le contó una historia maravillosa, cotidiana, del día a día pero maravillosa, como preñada del realismo mágico de Pedro Páramo, tan maravillosa que a punto estuvo de darle propina.
(la repetición del maravillosa es a propósito )
Pues bien, no soy asidua a los taxis, así que hasta hace poco no podía contarle a nadie bordeando un café la maravillosa historia que me contó en su día un taxista de Barcelona
...
Hasta ayer por la tarde
Tenía que entregar unos documentos importantes a una oficina que se queda escondida en la parte más alta y menos comunicada de nuestra ciudad, por donde quedan esparcidos todos los consulados de los países más peculiares... entre ellos Estados Unidos (así lejitos del metro para que cueste ir a protestar... si es que son listos). Calculé con la guia de la ciudad en mano cuánto tiempo tardaría en ir y volver, y teniendo en cuenta que los documentos los esperaban antes de las 18h pues decidimos que era mejor llamar a un taxi avisando de a dónde se debía ir, que al final no se llamó. Error! porque los taxistas deberían conocerse TODA la ciudad pero por todos es sabido que muchos no se conocen ni la calle donde viven.

Así que cargada de confidenciales salí a la calle en busca de la parada de taxis, suerte que trabajo en una zona bastante transitada, repleta de oficinas y despachos, y todos vamos arriba y a bajo con archivos y trajeados (bueno, trajeados y bien guapos ellos, que yo sigo con mi indisciplinaria forma de vestir). Cuando me subí al taxi le dije con muy buena pronunciación la calle a la que debiamos ir, más que nada porque es de esas calles de "nostrat nom i classe" que parece que aunque seas 95% catalonparlante (com jo, tot i que aquest blog estigui escrit en castellá doncs) te suenan raros ... y me contestó en francés. *introducir aplausos y risotadas*.
¿Por qué? Por qué de entre todos los taxistas de esta ciudad tenía que escoger ese taxi.
El caso es que llegamos bien y pronto, entregué los confidenciales y nos vinimos de vuelta. Durante todo el trayecto estuvimos hablando de la ciudad y al acabar me dijo que seguramente yo era una buena arquitecta. Le contesté que no, no que habia estudiado arquitectura y entonces me miró (bueno mejor seria decir que clavo la mirada) por el retrovisor y dijo:

Taxista:"sociologia y políticas usted tiene los ojos de alguien que trabaja en ello"

¿Qué le podía contestar?

Clara in mens dixit: Usted es primo de Jodorowsky y no lo pone en su licencia de taxi

Así que ya tengo la historia maravillosa en el taxi

bueno quitemosle lo de maravillosa

Ahora estoy sorda del oido izquierdo =_=

y en cuanto salga de la oficina estaré oficialmente de vacaciones hasta el 1 de septiembre

^^