there is an echo in each branch

Mientras intento dar forma un poema que consiga hablar a la vez de los 72, del Reino de la Cantidad y de un vestido de bolsillos vacíos

Hace unos días me topé por casualidad con esta camiseta... la verdad es que no tenia intención de comprar durante unas semanas ropa (ni de rebajas ni a modo de avance de la temporada que se nos viene encima) Así que tampoco iba predispuesta sino más bien todo lo contrario, en modo avaro.
Cuando entré con mis hermanas en el Outlet de Zara más conocido como Lefties no podía imaginarme que era lo que me espera en la columna de camisetas a 3 euros: una camiseta de color gris perla con un texto enorme que ocupa toda la parte delantera y que me iba dedicado:

Dear Clara
Ever since I have known you, there is an echo in each branch that repeat your name, in the high branches, far branches, in the branches that close to us you can hear...
You can hear, as if waking from a daydream, like a breath in the leaves, moving like the way drops of water moves.
Clara my heart, my rose, my love...
Next to your name, pain is a strange thing.
It's a thing that watches us and disapears like the blood from a wound like death has life.
And life fills with your name: Clara, clarified ,claririty.
I would put my heart in your hands, without it rebeling . I would n't be afraid , knowing you would have it.
And the wind has taken it to the mountains and placed it in the ears of Clara: Today I have scattered the sed from a peach in your name.

Y esto es lo que pone en la camiseta
Tenia que comprármela
obligatoriamente
¿Cómo podía resistirme?

Eso me hace pensar que los textos sencillos abaten las estructuras más sólidas de composición y muy seguramente la madeja de imágenes que a veces intento dar. Y para que negarlo, al leer el texto en mitad de la tienda rodeada de marujas sentí una oleada de angustia tan sólida en la base del tronco que podría haber sido incluso de excitación. Y por un segundo ensordecí hasta que los comentarios acerca de las camisetas que mis hermanas hacían sorprendidas me trajo de vuelta.

Así que dejaré de batallar contra la IDEA que no quiere ser FORMA, solo idea poco maleable. Dejaré que las palabras se conjuguen como quieran y con un poco de suerte a base de tenacidad os pueda enseñar dentro de poco que ha sido al final de los 72, el Reino de la Cantidad y la tormenta que vacía los bolsillos del vestido...

paraiso

Vivo en la resaca de los gritos del domingo
¿Cómo explicarlo?
Cada vez que intento no salir corriendo me escondo en el hueco que hay debajo de mi escritorio. Hay veces que esto es solo un recurso parecido al símbolo y, otros tantos, que es tan real que resulta incomodo de que os lo imaginéis. Yo, ahí metida, esperando a que por ejemplo se pasen las horas o que se me acabe la taza de desespero.
Y entonces se cumplen 6 horas y todos nuevos, al menos...
Y cuando llega el lunes hablamos de las posibles escapatorias que deberia tener la vecian que se encuentra en nuestro caso, pero ella apesta.
y cuando acaba el martes... vuelvo a respirar.

Mientras dura todo esto, descubro que todavia me parece que tengo 15 años, que todo se esta retorciendo.

¿Cómo explicarlo?
Si solo tengo el regusto de la resaca

Así que me diluyo y pretendo hacer ver que solo escribo
¿Os sirve?

Silencio es Docto

Le llaman silencio
y es doctor de ejemplos,
calzado con ceniza avanza
en el día de hoy,
día de Rapiña.

En su papel de fatalidad
obesa y perfumada
se apuesta mis manos
en el rincón del paraninfo
Porque:
"Doy tanto consuelo
con mis manos anchas
de ágiles pulgares"
Y tras horas de lonja
me alquila una mona niña
vistiendo de Santa Alucinata

*Le llaman silencio
y es rector de ejemplos
"Es todo bueno lo que
empieza por ese"
se presenta.

Esperando y habiendo cumplido
el tren del reingreso
hago de cesto de la compra
y me quedo por llenar.
Mi frente ahora sucia
con la mierda de ballena y cosmética
se corre cristal abajo
y mastico los botones de tu pantalon
para no marearme.
Mi lengua agongorizada
buscará el petroleo de mi carne.

Le llaman silencio
y es rector de ejemplos
su ano-catalejo todo lo sale
(pero) no suele pedir permiso
para chismorrear.

Acudo al conjuro trotando
amasando mis hombros con
visiones de cardamomo.y Da!
...da mi reloj una hora
que todavia
no me recuerda a ninguan guerra.
¿Ya tan tarde?
Y entonces podrás recriminarme
que falte azúcar o que mis tobillos
no respondan al idioma roto
de nuestro futuro acrílico.

Le llaman Silencio.
En el dia de hoy
se presenta
como quien todo lo sabe
con sus ejemplos de necio

Clara

una de libros con comentarios desordenados

Decir que son días de inactividad es decir más bien poco.
Me debato entre comenzar los patrones de unos pantalones militares
o en meterme a confeccionar ornamentos que lo más seguro es que por la idea que tengo en mente no lleve luego nunca más.
Por otro lado mis pequeñas neuronas no hacen más que preguntarse con quien me quedaría: Con Alice o con Soockie? Con Edward o con Bill?*

Inciso para el momento literario de poca monta

* Alice y Edward son personajes de la Saga del Crepúsculo, saga que al final me estoy leyendo aunque a menudo pienso que me estoy leyendo una Superpop... eeeeesto me olvidaba decir dos cosas: son vampiros, las niñas de hoy se mueren por los huesos de Edward ¬¬. De la protagonista femenina (Bella) mejor me olvido... el tíiiiiiiipico reflejo de la adolescente media, morena y con ligeros escollos en las relaciones sociales que marcha por la vida de humilde y madura (bleegh no lo compro!) y que no se acaba de creer la inmensa suerte que es qué Edward se haya fijado en ella *eyesroll* A ver, eso me pasa por leer libros para adolescentes pero es que ni un poco de romance del bueno, el libro es insulso y solamente al final parece que despunta.
Ahora mismo voy la mitad del segundo libro de la (por el momento y hasta el 8 de oct.) trilogía: Luna nueva, que no hay que sr muy avispado para ver que se centrará un poco más en el sector licantropo de los personajes. No me gusta Jacob... si es que no me gusta ningun personaje ahora que lo pienso, que triste, puedo que como he dicho al principio solo Alice se salve de la quema.
Bella llega a forks para vivir durante unos años con su padre Charlie y asi dejar que su madre disfrute de su nuevo marido (XD) allí se ve inmediatamente infatuada por el hermoso de Edward Cullen, hijo adoptivo de los Cullen de toda la vida (eterna) por lo que se irá viendo resultan un clan de vampiros de los más american way of life y felices y con el karma al 100%. Edward y Bella se enamoran irremediablemente y solo se salva esta pantochada porque a Edward le vienen ramalazos de culpabilidad por estar con una humana y poco más. El momento superwoman de Bella no lo compra nadie eso si resulta hasta adorable que albergue esas infantiles esperanzas de ser vampiro.
Y DETESTO que al final haya baile de fin de curso... psssssssssss

Soockie y Bill son la pareja protagonista de la saga de libros de la señora Charlaine Harris, esta saga me encanta supongo que por su tono policíaco y amorosillo porque aqui tambien nos encontramos con una historia que nos presenta un romance entre una humana y un vampiro. Diferencias?
Empecemos
Luisiana (normal)
Soockie tiene 25 años trabaja de camarera en un cutre local (perdona Sam) y lee mentes razón por la que en su pueblo nadie la trata y la tienen por loca.
Bill es el vampiro, en este libro los vampiros son legales, quiero decir que los vampiros se han dado a conocer mediante un comunicado de naciones unidas (XDDDD) y viven en armonia con los humanos gracias a un tipo de sangre sintética... (me gusta el escenario). Bill es un veterano de la guerra de Secesión (bando sureño) y tiene patillas (que más se le puede pedir a un hombre? guerra y patillas ouh yeah pero a Bill te lo llegas a querer...)

Hay algo que parece molestar a algunos de los lectores/critica y es que durante todos los libros (de momento son 3 publicados en España) se transmite una frialdad auténtica, veamos no puedes estar lamentándote de la mala suerte de tu vecino si no tienes dinero para pavimentar el camino que te lleva a casa o si te todo el pueblo te rechaza. Quiero decir que Soockie no es una degenerada fria que solo atiende a sus necesidades con Bill, sino que la chica es demasiado consciente de la miseria de sus vidas en conjunto y prefiere pues preocuparse de cosas más rápidas de solucionar por ejemplo: no tiene ropa para ir al garito de Eric (el vikingo) más que no porque un metamórfico se esté comiendo a la gente XDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDDD. Me encanta esta saga (son solo 4 libritos ;_;) y me mola Bill y mucho más Eric (mentira, es el típico personaje que está ahi para crear un poco de tensión como elemento de un futurible triángulo amoroso pero que luego sabe jugar muy bien sus cartas) ... tengo tantas ganas de que empiecen a emitir la serie en la HBO!!! el casting valgan todos los spoilers del mundo es maravilloso, solo me falla Sam que en los libros es más joven y menos bobalicón.

En fin que como veis mi vida es insulsa y está atorada en la lectura y el rescate de ideas para escribir mis propias "bejanades"

Se me olvidaba decir que mientras el Crepúsculo será una película o varias segun como le funcione en taquilla La Saga de Soockie es conocida como Trueblood y como ya he comentado antes contará con una version en formato serie que se estrena en septiembre en la cadena HBO y que amablemente Canal + ha comprado ^^

Y que conste que me las estoy leyendo las dos de forma pareja y de momento:

Stephanie Meyers 0
Charlaine Harris 2

vale lo acepto no son objectiva
los trailers molones

Trueblood
http://es.youtube.com/watch?v=-JYwxafJY7c

Twilight
http://es.youtube.com/watch?v=xBvOhfL4mYw&feature=related


apa nanit

cuando sueñas con Jaffa...

Que en verano se duerme mal es como decir que en verano hace calor.
Cuántas más veces te despiertes más soñarás
(echad cuentas)
Y recientemente y debido al calor sueño mucho y en demasía... casi de una forma molesta.

Hace unas noches soñé que vivía en Jaffa, una grata sorpresa porque cuando sueño con ciudades estas suelen estar destruidas o tan dejadas que así lo parece - nótese que no tengo ganas de analizar este ligero detalle-, por el contrario no alcanzo a recordar (que seguro que lo habrá) un sueño en el que aparezca una ciudad de día, perfectamente "normal y corriente" o que me produzca una sensación de confort. En el sueño como ya he dicho vivía en Jaffa y recuerdo vestir un pesado traje verde.

Jaffa: sobre Jaffa caen todas las "plagas de la guerra". Antigua colonia genovesa (s.XI) es el primer foco occidental de la peste negra.

Y como el cerebro es como es y suelo rendirme a sus chispazos, que me propician coincidencias, escribí esto hace poco más de un año, esta vez se trata de un soneto clásico... y es que ya os contaré que anécdota tengo yo con los sonetos para que los escriba tan a menudo:

+Soneto pestilente+

Camina exagüe la santa que me alerta
y señala al vulgo con su dedo roto
allá donde una niña abre un nuevo pozo
partiéndose la frente descubierta.

Extraño el suelo firme de mi soledad
en la nausea cobijada por mi voz,
que estalla en jirones de vómito de oro.
Y el nido de mantis que hubo en mi cabeza.

Lejos quedaron mis estancias en Jaffa
la dulzura de mis miembros infestados
y el hilo trenzado debajo mis yagas

que remite incómodo al cojo secreto
que era tenerte por juego y compañía,
que era negarte habitarme por dentro.

Clara

*si alguien lo copia que sepa que no ganara ni un miserable céntimo con ello así que sed bunecillos y no lo hagáis*

¿Alguna vez le habéis negado a alguien que os quisiera sin excusas y de la forma más honesta?
Yo sí
Para redimirme un poco, creo que para/por ello lo escribí
¿Me ha servido?
¿Desde cuando escribir sobre lemurias hace que estos se empequeñezcan o se queden cabizbajos?
Claro que no ha servido de/para nada


Y el vestido o una difuminada sombra del ideal que si está expuesto en la caverna de mis pensamientos sueño:

porque también coso vestidos v____v

PD: Debería subir alguna cosa un poco más reciente...
PPD: Motivos religiosos... siempre caen... aix

ossetia? Poema

Podría hablaros de Ossetia y de cómo se explica la situación de la manera que no es, olvidando todos los estatutos que se contemplan desde Rusia, como se perturba la imagen de la auto agresión, y de como el ejemplo de Kosovo no es tan fiable para el caso de Ossetia del Sur (ya el propio nombre implica que existe una Ossetia un poco más al norte y de la que nadie dice ni mú). Tan solo en los informativos de radio se dan algunas buenas pinceladas y es que cuando solo existe la palabra es mucho más fácil recrear la verdad... teniendo en cuenta lo zorra que puede llegar a serlo.

Otro día de esta semana ya os explicaré más o menos qué es lo que está pasando así tal vez le arrojéis una servilleta a la televisión cada vez que digan eso de que la comunidad internacional pide a Rusia que cese las hostilidades contra Georgia... *cara de pulga asesina*

Así que especulando con la alegre alegría de que no existe la televisión que habla de Ossetia os dejo un desarreglo intelectual, uno de los más recientes.

++ te recordaría así ++

Igual que un largo túnel
bajo la ciudad más
hermosa; amaneciendo
indigestada de besos.

Igual que un busto inclinado
al glorioso este del este
en el meandro y reino
de Venus Anadiomena.

Algo suave en el matiz
de reptil de tu carácter;
la ondulación díscola
de tus risas. Adoraba

honestamente -y pienso-
en las estancias a medias
pagadas, las canciones
nuestras cercanías viciadas...

Será que no han pasado
los suficientes años
como para reencontrarnos
en los nuevos rumores
... si aún te recuerdo así...

Clara
6/08/2008

PD: Sobre el poema, si alguien cree que sabe a qué le recuerda lo que acaba de leer os ahorro el dolorcillo de cabeza que da intentar dar con él, el poema del que este bebe es: "Mañana de ayer, de hoy" Gil de Biedma

de lo que no se debe... hablar

Hay temas de los que no se habla... porque se tuercen como cáñamo muriéndose al empezar con ellos, tan solo de formular la primera frase en tu cabeza sientes como se pudren, porque no deberías hablar de ello.
(ni pensarlos)
Te pasas días y noches pensando en ellos, poniendo en marcha planes para solucionarlos o llanamente pasar de ellos durante días, hasta que no puedas hacer ver que no existen.
Puedes echarlos a la palestra de un manotazo con un poema, una salida de tono, un anécdota de las que empiezan con la consabida entrada: "tengo un amigo que..." o incluso puedes ir y escribir sobre esos problemas de los que no se habla en algún foro.
He descubierto que hay gente que suele enviarte mensajitos o dejártelos en blogs, livejournals, foros o myspaces que dejan un rastro de problema subyacente.
Te dicen por ejemplo:

Bonita foto, sales muy bien. Estás bien?
Espero que si y que todos nuestros problemas se solucionen
porque ya va siendo hora

Qué por qué lo sé...porque yo misma he dejado mensajes así, para ir dejando un reguero de quejas leves, casi inexistentes, pero de la misma forma para dejar constancia que no estaba o estoy bien. Intento no filosofar mucho acerca de los problemas en general, pero sobre los problemas de los que no se hablan me tiene obsesionada últimamente. De estos problemas no se habla y tampoco se pregunta, se dejan en una especie de limbo artificial que se sustenta en la delicadeza de no allanar la carne tierna de las herida de los demás, generalmente ese "de los demás" suelen ser personas a las que queremos y a las que siempre les decimos: cuenta conmigo cuando estés mal, cuentame siempre lo que te preocupa y no dejes nunca que me enteré que has estado mal sin yo saberlo. Obviamente nadie se aprovecha de ello, y tenemos que hacer de parturientas de un % minúsculo del problema, para que nos hablen de ello. He ahí otro elemento a favor de la amistad.

Hay cosas de las que mejor no hablar, porque al hacerlo se empequeñecen a falta de mejores palabras que los puedan explicar, porque nos perdemos más en la sensación de congoja que no es la palabra misma, y entonces es como si el argumento de la película quedara eclipsado por el acento de alguno de los actores... (estoy de un metafórico que asusta)

Solo me ha dado por pensar que hay cosas muy adentro que duelen horrores de las que creo que no merece la pena preguntar ni buscar respuesta, a la espera que el psicoanálisis en boca de una madre pueda dar una respuesta curativa a tanta ponzoña. No sé que más decir, porque esto que se perfila ya es parte de los problemas de los que no se debería hablar que son mios y que crecen a medias durante estos días.

Así que seguiré escribiendo de manera encubierta descansando, empujando las disculpas y rascando la superficie de este jarrón de cristal .

No es una entrada feliz y eso que estoy de vacaciones *fiel amiga mia ironia*

Es solo que me ha dado por pensar de vuelta a casa que haría yo si mi madre leyera todo lo que he escrito.

Hace un par de años leí un ensayo de Zweig sobre los últimos años de vida de un filósofo alemán que despreció siempre ha su madre (una señora de pueblo y nada más) y como ella jamás leyó nada de lo que él escribo por miedo a no entender si estaba hablando de ella o no. Solo eso y nada más....


buena noches
que mañana me toca jugar un rato
y prometo que el lunes habrá entrada con poema

augusto calorcete y poema

Hoy entre muchas cosas ha hecho un calor atroz y tan diferente, hemos tenido las persianas bajadas y las ventanas cerradas y por las noches no se escuchan grillos ni ladridos. Todo se calla y muere callándose, porque sin ruido este planeta no parece ni que gire.
Por otra parte abrimos botellas de vino escarchado, nos reímos de las ensaladas insectívoras que comemos, leemos Tennesse Williams y me sirve de parábola incipiente. Hay príncipes rusos en los andenes y tapiceros que hablan entre los gritos de sus almanaques.
Y todo lo que cuento son descripciones.

Y por ejemplo (también) en mitad de una ventisca nevada y autobusera he descubierto que escribo las mejores cartas de amor de este mundo entre la cama y el balcón de mi casa... y qué angosto el resto del universo! y cuánto comentarios que nos desvíen del tema: el Amor... pero es EROS o es ÁGAPE?

CARTA de AMOR

Al verte me compadecía de mi carne que como un pedazo
de San Sebastian se agita atada a la misma rama.
Tu nombre resultó ser la clave secreta de todos mis secretos,
en deseos plenos de ser descubiertos. Suelo.
Y de tu mano tal vez descubrí que el patíbulo más luminoso
en las afueras fuera simplemente posible,
agarrando tus dedos cosiéndolos a los míos.

Decirte: Perdí el mundo que quería enseñarte, las estrellas
que se afanarían en resquebrajarse de conocerte
Y se quebró con una sola nota aguda y ahogada al cantarte
desde lejos, en el mismo autobús de vuelta... Perdí.
Perdí el mundo de sonrisas y arañazos...
y las rosas boca a bajo de mi lengua se colaron
por el reloj de arena...
Y mi cerebro a brazadas por él mismo se encoge
y deja de funcionar cada mediodía.
Y mi corazón a patadas por las cervicales se desvía
mortalmente.
Y mi voluntad enderezada con ballenas per se descolorida.
Y al darme cuenta cada mañana que mi tristeza son legañas
me corto los codos que me adornan estas alas de tibias.
En la ecografía de un resbalón sin talonario
Más allá de las nubes refrigeradas
no quisiera recordar que te cantaba con esta garganta degollada

Las arenas movedizas y los antibióticos
cubren el suelo,
cubren el sol
cubren tu ombligo infecto
y cubren la nieve de mis zapatos.

Y cortar las comisuras de mi boca se plantea como una arma eficaz
contra la ventaja de las palomas que te perturban el sueño.
Vuelvo a chillar. Vuelvo a cantar: romanzas
Resulta curioso cómo brillan
los pedazos de cristal y las niñas que abandoné;
todos los trastos del patio de atrás.
Retomando...
tu brazo al bailar
con un poco más de fortuna
sin tanta pústulas ni revanchas.
Ser un poco más límpida, líquida... siamesa a mí
Y la espiral dentro la cual duermo
pensando en ti
Mírala.

Clara
5 agosto 2008