música para ahuyentar la Navidad

Hace días, muchos días que no escribo. Razones? terminar el trabajo a tiempo para no vernos abocados a trabajar la semana entrante y quedarnos sin vacaciones de Navidad (algo que ya habría terminado con mis nervios) y el mal rollo consecuente a las tantísimas horas de más que he echado encima de mi escritorio; el pensar en las Navidades... y en otro año que se me va... pero esto me lo dejo macerando, para darle otro tono y sabor, para escribir una mejor entrada para la salida de año.

Me centraré en algo que deje dicho que haría: Recomendación de discos de clásica. Empecemos pues, pero antes un poco de ubicación: hay en el twitter un hastag bastante neutro #nowplaying, y me dí cuenta que mis grandes incursiones por el youtube eran para escuchar música clásica que nunca he tenido a bien de comprarme (maaaaaaaaaal). Así que me entró cierta mala consciencia, no es que NO tenga discos de clásica, es que sencillamente no tengo tantos como quisiera.

De mis más recientes compras destaco 2 discos.

1ª Recomendación:

LES CONCERTS ROYAUX - François Couperin, músico de la corte de Luis XIV con el título de "Ordinaire de la musique de la chambre du Roi" compuso entre 1714 y 1715 esta serie de suites, con la intención que fueran interpretados cada domingo en los jardines de Versailles al caer la tarde.

De hecho, la gracia de las composiciones es que no se indica en su publicación original qué instrumentos musicales deberán ser utilizados para su puesta en escena. Así que circulan una cantidad interesantísima de versiones e instrumentaciones curiosas, más o menos ricas en voces (por la cantidad de instrumentos). Sin embargo, en el caso del disco que nos ocupa en la edición de Harmonia Mundi, discográfica de música clásica que a todos nos salva con sus ediciones; nos encontramos con prácticamente un grupo de cámara, compuesto por 2 flautas traveseras, una viola y clavicémbalo (instrumento base de Couperin).

En poco más de una hora disfrutamos de los 4 conciertos íntegros. Especialmente, destaco el segundo concierto.



2ª Recomendación:



STABAT MATER// SALVE REGINA- Pergolesi ((¿Quién no lo conoce?)) compositor italiano, también de principios del siglo XVIII.
En este caso el Stbat Mater se trata de un himno católico del siglo XIII (siglo en el que comienza la recuperación y encumbración del culto mariano, siglo en el que las órdenes mendicantes proliferan y el patetismo se instaura como la única vía para ensalzar la fe, mediante la Pasión). El Stabat Mater como podéis imaginar puntea el calvario de la Virgen Maria en la Pasión.
En el caso del Stabat Mater de Pergolesi no se trata de un encargo para una diocesis u órden monástica como en los casos de Scarlatti o Vivaldi, sino que la composición de dicho Stabat Mater fue encargada por la una órden laica: Confraternità dei Cavalieri di San Luigi di Palazzo y algunos han querido ver más allá de lo que realmente podemos afirmar que hay.

Algo que subyuga de la (mejor obra eclesiástica de Pergolesi) es la dureza/aplomo y los silencios, mejor dicho, los espacios suspendidos que hay entre versos y entre líneas musicales.

bizarradas

Bizarrada:

¿Os podeis creer que hoy en la cola del supermercado (no especificaré cual) me ha entrado un ataque de tos descomunal?

Vale, esto no es muy significativo, menos si llevo una semana y media con un mini-catarro encima

Probemos de nuevo:

¡¿Os podéis creer que una vez he dado por finiquitado el descomunal ataque de tos me ha entrado un dolor de cabeza de los que hacen que pienses que vas a desmayarte?! (todo esto ya habiendo pagado y mientras mi hermana Marta colocaba la compra en el carro)

Mejor, ¿no?. Pues esta es la bizarrada del día de hoy y creo que de la semana: un dolor de cabeza así a bote pronto y tendremos que creer que como causa directa del previo ataque de tos... interesante, cuanto menos.

La verdad es que he llegado a casa bastante alelada y con el cuerpo del revés que se suele decir; y es que creo que por un breve lapso de tiempo a mi cerebro le ha faltado oxigeno *risas* y lo creo que verdad *croquetea por el suelo y en pijama*.

El caso es que como he podido, o como me ha dejado el dolor de cabeza, he cumplido con uno de mis deberes como especimen humano: alimentarme entre la 13:30 y las 14:30 de la tarde. Después me he dejado caer en la cama, cuando los pies encalcetinados empezaban a ponerse fríos me he metido en la cama y he fingido que me quedaba dormida mientras escuchaba un podcast atrasado de Iker Jiménez, imprescindible para tener dulces sueños. Bueno, al final me he quedado dormida entre los relatos de una tal Clara que explicaba cómo de encantada estaba su casa (aquí esquivaremos al ironía del momento).

Me he despertado hacia las 7 y aquí estamos: viendo todavía lucecitas de vez en cuando y escuchando música clásica.

Y hablando de música clásica, tal vez mañana me digne a escribir una reseña de los últimos discos que me he comprado, porque acostumbro a hablar bastante de libros que leo pero no de la música que escucho

que diferente es cuando te parten el corazón a cuando te parten el alma

Me fascina entender el por qué que el mundo se empeñe en hacernos creer que nuestros peores problemas y nuestras más hondas penas solo provengan del corazón y del amor que se nos lleva como alma que se lleva en trasportín el diablo (aquí la única referencia gatuna que me permito). Como si solo se pudiera llorar porque no nos han querido en la vida o no hemos sabido querer...

De veras que me fascina en la misma intensidad en la que me sulfura.

Porque gustosa cambiaba yo el calvario que vivo por el de alguien con el corazón roto, así de sencillo.

... para terminar iba a poner eso de WTF pero creo que me decanto por un ATPC que es más directo y esplícito

A todo esto, perdonad el silencio y lo ofuscada que ando en otras plataformas y redes sociales


Qué diferente es cuando te parten el corazón a cuando te parten el alma

Freddie Mercury

Se cumplen 19 años de la muerte de Freddie Mercury y la red va repletas de homenajes, vídeos, llamadas y recordatorios.
No voy a ser menos, aunque no es mi estilo.

No voy a deciros cuánto se vivió en casa su enfermedad y muerte. Yo tenía 9 años y mis padres (ambos) habían sido y eran por entonces, como siguen siéndolo ahora, auténticos fanáticos de Queen.

Recuerdo las tardes donde canciones como It's a kind of magic o It's a hard life with por citar únicamente dos de ellas sonaban sin cesar.

Hoy siento una mezcla de añoranza propia y de cierta pena al haber comprobado que mis padres siguen tarareando sus canciones y que incluso me han recordado la efeméride. The Great Pretender es también uno de los discos más escuchaba en walkman durante mi larga estancia en el Hospital.


Viva el barroquismo!
Tanto me gusta esta canción que cuando éramos pequeñas mis hermanas y yo conocíamos la película de Las aventuras del Baron de Munchausen como "aquella peli que se parece a Queen"


Tal vez no de sus baladas más conocidas pero imprescinible... en serio imprescindible.

Y por último la más querida, tal vez no la mejor, tal vez Montserrrat Caballè brilla tanto y con tant fuerza que incluso parece que Freddie es únicamente el acompañamiento... pero... OH! PERO, escuchadla



Así que, por todo ello, por las canciones, por las letras y los escenarios que hay en ellas, por la intriga y la maravilla de ir re-descubriendo Queen a lo largo de los años sin dejarlos como un recuerdo más de infancia, por la ópera (en serio, por la ópera), por la épica, por hacer que mis padres canturreen en inglés cuando creen que no les ven, por haber hecho que los días y las noches fueran un poco menos pesadas y dolorosas -literalmente- con sus canciones zumbando en mis oídos con aquel primer walkman... por todo ello debía esta entrada.

Fado Ladino; Sabir

Ya sabéis que no soy lingüista pero me debía esta entrada:

1) Ladino (djudezmo, lengua del pueblo sefardí)
2) Sabir (lengua franca mediterránea)

Son lenguas casi extintas en la actualidad, alguna vez lo estuvieron para los lingüistas, y sin embargo parece que siguen latiendo en algún punto

Empecemos por el Sabir

Sabir: Lengua franca utilizada en el Marenostrum durante la Edad Media por comerciantes y marinos. Al tratarse de una lengua franca significa que ésta está formada por la fusión de varias lenguas, tomando prestados elementos en este caso del occitano, catalán, italiano y árabe. A todas luces los pueblos que mayor influencia tuvieron en el Mediterráneo a lo largo de la Baja Edad Media cuando el comercio se intensificó y los avances técnicos en la navegación favorecieron rutas más largas y con menos escalas. Tenía entendido que en el Sabir el griego también tenía cierta importancia, pero únicamente he encontrado una referencia contra las varias ref. en las que sólo se habla de italiano, árabe catalán y occitano.

Las primeras citas sobre la lengua se encuentran en el siglo XIV en las costas del actual Túnez y en Creta.

Aunque cueste creerlo no fue hasta el siglo XIX que el francés entró con fuerza en la composición de la lengua Sabir (obviamente debido a la preeminencia del Imperio francés en su faceta colonizadora)

Actualmente, la lengua Sabir sobrevive en algunas islas del Mar Egeo, la sintaxis pertenece al árabe mientras que el vocabulario sigue nutriéndose del italiano, catalán, turco, francés y castellano.

Como podéis ver -aquí al ladito- existe un grupo que se bautiza con el grandísimo nombre de Sabir. ¿Quienes son? Concretemos: Efrén López, co-fundador de L'ham de foc, junto a Skyros Kaniaris y Diego López, músicos de amplísimo recorrido y que han colaborado con multitud de grupos musicales y proyectos como Chambao, Capella de Ministers o Miquel Gil.

FONES es su primer disco, totalmente instrumental y por supuesto rico en sonoridades y profundamente intrincado en algunos tracks. No voy a dejarnos ningún archivo sonoro para escucharlos (compraros el disco o pillarlo por itunes o por la própia web)

Link: Efrén López

Por otra parte: Ladino

Existen dos lenguas bajo la etiqueta de "Ladino" por una parte la lengua retoromance que se habla y siente en la zona de los Alpes Dolomitas.

Pero aquella que nos interesa es la lengua que hablaban los sefardí de la península ibérica y que se ha ido extendiendo por el Mediterráneo una vez éstos fueron expulsados de los reinos cristianos. Principalmente se trata de una lengua derivada del castellano medieval, con pocas incursiones de las demás lenguas que se hablaban por entonces en la península, y eso implica que aunque el ladino también era una lengua hablada en Portugal, ésta mantuviera su base castellana.

Al contrario que el Sabir, el Ladino es una lengua reconocida como propia y original del pueblo judío, de hecho surge cuando las escrituras bíblicas son traducidas en las liturgias al castellano. Actualmente, aunque sigue sin haber sido reglada se nutre del hebreo y de todas las lenguas de los países y zonas geográficas donde se habla: turco, griego, albano (aunque principalmente del turco y del griego).

He leído que incluso existe una sub-división dentro de esta lengua. Por Ladino se entiende a la lengua hablada en los países balcánicos, mientras que la Haquetía es como es conocida la misma lengua en los países del Magreb.

Y, ¿por qué hablo del Ladino? Para el sabir tenía la excusa perfecta para introduciros el grupo de Efrén López, pero ¿cuál es la excusa para hablar del Ladino? Pues esta canción (añado ya, esta controvertida canción)

Tal vez os suene la melodía... tal vez, muy seguramente si habéis visto "El Reino de los Cielos" os sonará, pues esta canción en su versión original de Natacha Atlas salía en la BSO ampliada de la película. Originalmente la canción se titulaba: Light of Life, tenía una base lírica mucho más reducida y mística (hay que recordar que la propia Natcha se significa como artista sufí).

Disfrutad los dos discos, los dos grupos, del recuerdo vivo de la historia de la lengua en el espacio común del Mar Mediterráneo.

De regalo: Eliminar la H

Nano (III) y otras desgracias

Está resultando más complicado de lo que pensaba compaginar el desgaste emocional y físico de este mes en la oficina (mes de las elecciones al Parlament de Catalunya) con la sana intención de, una vez liberada del primer año del máster, dedicarme en cuerpo y alma a la redacción del Nano.

Prácticamente imposible, voy muy atrasada y esta tarde deberia estar aprovechando, pero mi cabeza está más por la labor de recrearse en lo maravillosamente miserable que es que en otros menesteres, mucho más lúdicos. Allá donde miro veo gente mucho más preparada que yo, con las ideas claras, con CV de infarto y la facilidad de las oportunidades que sí se les presentan (aunque sea de refilón). En cambio, yo, me veo y siento mediocre, me veo y siento aletargada y me veo y siento enclaustrada en una única opción que intento sacarme de encima con disolvente y rasqueta. Cinco meses más, ahora solo me pido cinco meses más... pero es que cinco meses atrás me pedía un-dos meses. Todo el mundo dice tener un tope, un punto en el que la situación toca un resorte y salta por los aires, se desmontan los mecanismos y de la crisis fortuita se cae en un pozo o se proyecta hacía un infinito (y recordemos que el espacio exterior es negro, negrísimo, pero no por ello menos evocador que la negrura de los pozos y las simas dentro la tierra).

Vivo como dejándome en casa las llaves, como olvidándome la lista de la compra, en piloto automático hago lo mínimo y lo sé, lo siento, lo ven todos: no estoy aquí, estoy en otro lugar, muy lejos -lo más probable- y sino tengo espacio para maniobrar es porque sencillamente cuando hay que hacerlo no lo hago. Sí, siendo un poco más infantiles en la manera de describirlo, podríamos decir que vivo como montada en un auto de choque, me muevo por inercia, con poca batería y chocando contra todo, rebotando insistentemente, dejándome cara de circunstancias porque ya no distingo si los encontronazos son intencionalizados o no. Vale, me quedo con la metáfora. Ahora, ¿qué?.

No debería sentirme así, he logrado un excelente meritorio en mi proyecto final para primero del máster en Estudios de la Diferencia Sexual (DUODA). He vivido un espejismo durante el tiempo en el que me dediqué a escribir las casi 50 páginas del proyecto (cortito y a veces demasiado conciso) teorizando sobre el proceso de corporeidad del evento y la Historia, proceso plasmado en los cuerpos de las protagonistas de Margueritte Duras; sobre el proceso paralelo de purga de una biografía mucho más tumultuosa de lo que creía en un principio; de la pugna entre deseo y destrucción y sobretodo de revisitar la persistente idea de la dicotomía que vive entre olvido-memoria en libros como "Hiroshima, mon amour" u "Ojos azules, pelo negro". Por qué digo que he vivido un espejismo, porque así ha sido, porque durante ese tiempo constataba que mi capacidad para trabajar e investigar no está tan mermada como me imaginaba y temía. Tengo un excelente, mi media de primero es muy buena teniendo en cuenta que el tiempo que le he dedicado al máster no ha sido ni la mitad del tiempo que le debería haber prestado... todo y así, tengo una gran nota, tengo ganas de empezar segundo y tener mi titulación.

No obstante, esta última semana ha masacrado mis ilusiones y mi autoestima. Soy un mando intermedio y como tal responde los errores de los trabajadores a mi cargo y de los que éstos tienen al suyo, y responde mis propios errores también (faltaría más, por eso decía yo al principio que vivo en un auto de coches perpetuo). Obviamente, mis mandos superiores (así los llamaremos) hacen su trabajo y me encargan el gran peso de controlar y gestionar una oficina, un trabajo de campo y más de 12 personas, desmotivadísimas todas ellas.

Vuelvo a sentirme tonta, inútil, inservible y todo los apelativos que podáis imaginaros...

Me quedan dos semanas de agonía, luego menos de cinco meses hasta que la persona que está de baja vuelva, y para entonces los Reyes Magos ya me habrán traído mi nueva vida y punto. ¿Verdad?... ya lo sabía yo que sí.

Así que no consigo escribir dos párrafos seguidos, no consigo poner en orden mis ideas y desde luego no consigo ponerme en orden a mí misma, pero esta es la misma historia de siempre. Y siento que leerme sea como ver Tiburón 19th.

Edito: Intentaré colarme para el año que viene como colaboradora de algún grupo de análisis socio-político que tengo ya listados, y si la Fortuna me ayuda de aquí a un año estaré escribiendo otro tipo de sandeces. Estoy cansada, debilitada y mermada, sé que es ya una cuestión mental, emocional y que por ello parece que es más complicado encontrar el mecanismo que hace que todo haga Tic y luego Tac (cutre referencia a Sylar) pero si es cuestión de bajar el cuello y dar fuerte con la cabeza a modo de Pachycephalosaurus (Patxi para los amigos) pues se hará y punto.

Despertarme preguntándome (todavía) si hice bien sacándome de tu vida de aquella manera. Y tras todos estos años, tras saber, tras ver... y que aún sigas produciéndome esta sensación tan dúctil, tan viva, me inquieta. Por supuesto que me entristece, pero conmigo todo hubiera sido aún más triste, como despertarme viendo tu perfil por el pasillo en el que te ví ayer.

Y me duelo de este corte sin atender la herida profunda

¿Quién me ha robado el mes de Noviembre?

... con el National Novel Writting Month o lo que viene siendo lo mismo que un mes de tortura continuada y sin parangón. Este año he vuelto a inscribirme, en mente tengo una novel(it)a de terror y de cosas de miedo y oscuridad y montruacos y todo eso que le gusta a de Iker Jiménez y buu~~~~~~~h y esas cosas (nótese que el uso indiscriminado de la pobre conjugación "y" era para darle un tono infantilón)

El año pasado me lo pasé muy bien, fue duro y realmente el mes de noviembre pues se ve que pasó de largo en mi vida, ya no lo recuperaré nunca más... *suena una melodía tristona de acordeón*. Pero siendo franca, me encantó escribir Gran Oleaje, historia cuyo título es horrendo pero que casa a la perfección con lo que quise/quería/quiero explicar; utilizo el presente porque de hecho no está editada todavía, la dejé totalmente mal aparcada y por terminar algunos capítulos. Pero me sorprende como la historia, las escena sno se van de mi cabeza, persisten, es decir: esa es la historia que quería contar.

Este año voy a tenerlo un poco más complicado, hoy mismo Marta ha cogido la baja en menos de un mes tendrá a su primera hija, así que me quedo al cargo de la oficina con todas todas de la ley. Eso significa que poco tiempo voy a tener en la oficina para escribir y que mi Nano se va a ver reducido. La primera vez que participaba en el NANO ya logré cumplir con el reto y con el propósito del mismo, este año no me preocupa tanto: trabajo, máster, etc... y una que no es Dios...

Como decía al principio, este año escribiré una historia de horror y fenémenos paranormales, lleva el poco sugerente nombre de El rostro del bosque (fantabuloso estaréis pensando con toda vuestra ironía concentrándose). Es una novela coral, todo lo contrario que Gran Oleaje donde a lo sumo había 4 personajes siempre en la línea narrativa, por el contrario, en El rostro del bosque hay más de 8 personajes que entran en acción, no voy a dertallarlos todos, eso lo dejo para cuando esté un poco más avanzada. Pero si os puedo asegurar que muy a pesar mío me ha salido un incipiente triángulo amoroso en la década de los sesenta en Suiza (ahí es nada)

Noli me tangere

Hoy no he empezado con buen pie, pero no estoy para explicaros cómo me he levantado o porqué lo he hecho a una hora intempestiva, sino que voy a explicaros un altercado que he tenido en el metro. He salido de casa pronto, quería ir al banco y como no era fundamental que lo hiciera en mi oficina me he ido al trabajo en metro, para acercarme a una oficina de dicha entidad bancaria que queda a escasos metros del portal de la oficina.

He hecho mal, tiendo a pensar, a obligarme a pensar que lo que sucede lo hace para bien. Esta es una pequeña batalla mental y de resistencia que mantengo conmigo misma: pensar que todo es para bien no implica que piense que todo va a salir bien, poner mis pobres esperanzas en un meta, en un finito que no llega nunca resulta al final agotador tanto mentalmente como emocionalmente (para mi no son lo mismo, puntualizo) y claro está, también físicamente. En cambio, es menos desconsolador pensar que todo lo que nos sucede y hacemos que suceda "es para bien", para que se vaya completando un todo que no sabemos si es o no es finito y cercano, para ir montando un castillo que no se desmorona cuando la Señora Esperanza decide abandonar el barco...

Me viene a la cabeza una cita del Marqués de Sade (actualmente estoy leyendo la Marquesa de Gange) donde dice: La esperanza es hija del diablo, nos sostiene mientras le es posible, y cuando la verdad termina mostrándole la nulidad de este deseo, la esperanza huye, dejándonos a solas con la adversidad.

Por tanto... mejor no esperanzarse por nada, por nadie.

Así, prosigo con mi pequeño altercado de hoy. Decía que no parecía un buen día por tal y como ha empezado y al entrar al metro ha quedado comprobado que NO, definitivamente hoy no es mí día. En el andén se me ha acercado un hombre que tengo bastante visto y que en algún momento me ha preguntado la hora o alguna calle, este hombre que no debe ser mucho mayor que yo o incluso menor (nunca se sabe) es sordo de nacimiento y es por eso que es medio mudo. En principio, todas las veces que se me ha dirigido le he contestado por la puñetera educación... excepto la última vez, puesto que empezó a continuar con su intento de conversación conmigo.

Hoy al verlo he seguido leyendo se me ha acercado y me ha saludado, se ha colocado a mi lado y ha intentado conversar, pero de obviamente no he entendido nada de lo que decía y puede que debido a mi paranoia he entendido cosas que no querría haber oído. Le he dicho que no me hablara más si me veía por la calle, que no existo, que no se me acerque. Él me ha tocado la cabeza y casi salgo corriendo, y no sé ya si le he dicho o no "No me toques" en ese momento ha venido el comboy del metro y nos hemos subido, me he ido al fondo y al cabo de tres paradas volvía a tenerlo al lado. Me ha vuelto a preguntar la hora, le he mirado le he dicho que no tenía hora y que me dejara en paz (el tono esta vez ha sido ya en plan gruñido).

En el trasbordo no he mirado ni una sola vez hacia atrás, no he querido, no me da la gana de ir mirando tras de mí por si el sordomudo (y disculpadme pero con cara de tener algún tipo de transtorno mental o retraso) me seguía o no. En el andén de la otra línea no he podido evitar sentarme al lado de un señor mayor.

He salido a la calle, en la parada que me deja a 10 min de la oficina y he entrado a la oficina bancaria. Pero ni aún así, ni tan siquiera esperando el ratito que he tenido que esperar hasta que me han atendido la taquicardía se me ha pasado. Al llegar a la oficina, el aluvión de trabajo y de problemas derivados de la incorporación de dos administrativas más me han borrado la "descomposición" de la cara... supongo.

¿Miedo? No del todo, he sentido un respingo al pensar que podría cogerme por detrás pero ha sido un minuto o dos, principalmente siento una rabia que no os puedo ni describir. Mientras caminaba el pasillo del trasbordo me han dado ganas de volverme de ir a por él, de gritarle y de empujarle a las vías. Me ha tocado la cabeza, me ha acariciado el pelo y sé, entiendo que ha sido un segundo pero quisiera raparme el pelo.

No es la primera vez que me pasa, a lo largo de los años he tenido otros encuentros, siempre en el metro y de día, curiosamente no me ha pasado nunca de noche, nunca en las paradas más alejadas de mi casa. Eso me da terror, eso sí... este tío vive en mi barrio, ahora mismo me mudaba de ciudad incluso, mañana ya no *ríe* Pero sigo teniendo ganas de partirle la cara, de demostrar empíricamente que un puñetazo con anillo gruesos provoca mucho más daño y que me denuncie por agresión... NOLI ME TANGERE.

Me da igual que sea sordomudo y con retraso, me da igual, hace un tiempo ya tuve un altercado con un chico enorme con creo que era esquizofrenia, un chico que se fijó en mi hace 2 años. Me corté el pelo para que no me reconociera, casualidad o no, tal vez dejé de gustarle, y tal vez no me reconoció sin mi pelo largo negro y liso. Ahora ¿Voy a tener que hacer lo mismo? ¿Es necesario? ¿Tengo que ir escondiéndome por ello? ¿De verdad? ¿Dónde narices tengo el chip que me lo arranco a mordiscos?...

Realmente... ¿Voy a tener que pensar que es porque hay algo en mí que atrae a este "tipo de personas" e ir con ello contra-natura con todo lo que pienso y creo?

Ya veremos que sucederá la próxima vez que nos topemos...

viviendo en libertad

Después de algunos días en silencio...
Por fin terminé el primer curso del máster, todo entregado a tiempo hasta que no os diga lo contrario, y además resulta que estoy bastante orgullosa de mi trabajo final sobre 3 novelas de Marguerite Duras. (otro día, cuando tenga la nota final os cuento).

Así, desde el 1 de octubre vivo en semi-libertad, ya que sólo tengo las obligaciones del trabajo y ya está. Realmente, me está costando, siento que estoy enganchada al portátil y al trabajo, por lo general siempre he podido hacer bastante vida lejos de la pantalla de un ordenador, pero me encuentro que me he pasado prácticamente un año pegada a uno (ordenador) día y noche, fines de semana y períodos vacacionales, con o sin conexión a internet, porque no se trata de estar enganchada/viciada a internet, sino a "estar trabajando en un pc-portatil". Ahora, que no tengo NADA que hacer, encuentro que las horas pasan muy muy lentas, que aunque salga a la calle y me pase medio día fuera siento cierta ansiedad al llegar a casa, como si tuviera trabajo pendiente por hacer, por las noches- cuando me acuesto- acostumbrada como estaba a realizar listas con tareas y pequeños objetivos a cumplir para traumarme o no, encuentro ahora que me cuesta quedarme dormida, precisamente ahora que en teoría no hay nada que me quite el sueño (mentira: siempre estarán los problemas de siempre) pero ya me entendéis... estoy fatal *risa*. Mi madre lo ve como algo normal, mi padre no me pregunta, mis hermanas se interesan por las cosas que escribo pero cuando lo leen me miran y dicen "¿Qué significa?". En fin, supongo que es cosa de los primeros días de libertad, que se me pasará y qué para cuando se me haya pasado entonces empezaremos el segundo curso.

Así que este ha sido mi primer fin de semana sin nada más que hacer que ordenar la tonelada de apuntes, dossieres y archivos acumulados. Limpieza general durante tooooodo el sábado y hoy domingo he salido a dar una vuelta por la mañana, he camino un montón, sin nada más en los bolsillos que 5 euros, ni bolso ni nada... caminar durante una hora paseando por pasear. No es que un poco de ejercicio no me venga mal es que echaba en falta caminar sin pesos, sin cargar con libros y documentos... por la tarde he sucumbido y he estado ordenando todas las carpetas del portatil, no sabía yo cuánta porquería podía llegar a acumularse en "mis documentos". Decir que he visto el Abismo abrirse bajo mis pies es decir más bien poco... menudo caos.

Más tarde me he preguntado a mí misma cuanto tiempo llevaba sin sacarme una mísera foto...

Mucho tiempo...

Así que he rescatado unos de los parches Steampunk que hice ya hace un tiempecillo y me he maquillado como he podido. He probado con colores cálidos, pero realmente no son lo mío, el violeta siempre será mi fiel aliado.

Las pestañas postizas son una pasada y justo ayer encontré una tienda con un surtido interesantísimo de pestañas, no tiene individuales pero me da igual, como soy una patata con esto del maquillaje no creo que me resultara muy cómodo ir pegando los pequeños bloques de pestañas.... Por lo demás, yo tenía intención de teñirme de nuevo, he hecho compré tinte caoba pero mi pelo se niega a absorber tinte, es como si lo escupiera. No lo entiendo, desde que dejé el rubio no ha habido manera que me cogieran los colores, solo el negro y mi color natural.

y bla bla bla vampire emergency bla bla que diría nuestra estimada Pam (True Blood) nada del otro mundo...


2 minutos pasan de las 12... feliz lunes! yo me voy a dormir

sin fuerzas

Me gusta la forma en la que el inglés construye la carencia o falta de una característica, adjectivos, sufijando con el -less, me gusta como todas las palabras parecen más bonitas, que invitan a decirlas en voz alta y a disfrutar alargando las eses finales: fearless, restless (por poner algún ejemplo)

¿Por qué pienso ahora en esto? ni lo sé

The Wind that Shakes the Barley

Buenas noticias, por fin buenas noticias.



Loreena Mckennitt a través de QuinlanRoad y su newsletter, el anuncio del nuevo disco de la cantante (no me atrevo a ponerle más cualificativos porque no terminaríamos, nunca)



The Wind that Shakes the Barley se trata de un disco con versiones de composiciones tradicionales irlandesas, tan solo uno de los tracks es nuevo, una composición de Loreena Mckennitt en recuerdo a los lazos de unión que se establecieron entre Irlanda y Canadá, en la segunda mitad del siglo XIX, la conocidad etapa de la gran hambruna en la isla verde.

El disco, aunque no tiene fecha oficial para su salida al mercado, se sabe que saldrá en otoño y que en 2011 habrá gira. Ya nos conocemos... y estaremos entrando diariamente en Quinland Road tooooodo el tiempo que tarden en dar las primeras fechas de los conciertos.

La última vez que Loreena aterrizó en Barcelona tocó en un marco incomparable al atardecer en el Poble Espanyol y yo me lo perdí... *gruñidos* aunque sí asistí a su retorno a los escenarios, en aquella mágica noche de domingo, de marzo de 2007. Han pasado poco más que tres años pero en mi corazón, se ha convertido en un recuerdo lejano por bonito, porque los buenos recuerdos pertenecen al pasado remoto... siempre.

Breve entrada, sigo padeciendo la redacción final del trabajo final del primer curso del Máster, sigo en ello.

un pedacito triste de mi vida es para Wim

Decía que hace muchos muchos años, quince o más, había una niña con un radiocassette con dos platinas para cassettes que escuchaba un programa de radio (ya extinto) cuya sintonía de cabecera era Struggle for Pleasure (Wim Mertens, licenciado en políticas y música) composición de 1982.

Y la niña escuchaba y grababa en cintas vírgenes los programas porque los fines de semana no lo emitían y tampoco podía salir a la calle a correr, ni a salir de chismorreo con sus escasas amigas. No podía.

Allá a mediados de los noventa, la niña que empezaba a ser una adolescente sin nunca haberlo pedido, se encandiló de aquella obra de arte reiterativa y lírica, incluso de un instrumento que jamás le ha vuelto a parecer interesante: el clarinete. Y tan profundamente cayó que rompió las cintas en las que grababa los programas.

Nunca logró que le comprarán el cassette de aquel disco, como tampoco logró tantas otras cosas. Sin embargo, un buen día cuando casi se había olvidado del sonido del clarinete encontró un disco, un CD, uno sólo, porque en el centro comercial no abundaban los CDs y mucho menos los de música clásica contemporánea. Tampoco lo compró y tiene pendiente tenerlo.

... aunque no ha tenido jamás aquel disco entre sus manos, ni va a querer tenerlo nunca, porque ¿para qué amarlo, si puede conseguirlo? Se conformó con urgar en otros valles.

Hasta que... encontró en la biblioteca: Jardin Clos editado por primera vez en 1996 y que cayó en las manos de la niña en 1998 en cassette y en 2010 en CD.




De 1993 a 1996, durante tres años... parte de mi vida (aquella que no era ir al colegio y estudiar) fue la música de Wim Mertens.

Aunque él no quiera

Buenas noches

Gatetes (I)

Se nota que se acerca el otoño, el aire acondicionado en los buses ya empieza a parecerme un crimen de lesa humanidad y cuando salgo de la oficina por la noche tengo que llevar siempre puesta la chaqueta. El ser humano, que es un ser extraño,sin embargo tolera todavía calzar sandalias, puntualicemos: las mujeres, concretemos un poco más: yo.

También noto en el ambiente que se acerca el otoño, se me cae el pelo y mis gatos buscan desesperadamente un sitio un poco más resguardado para dormir por la noche. Puntualicemos nuevamente: la cama de alguien, concretemos un poco más (otra vez): la mía.

Hasta el día de hoy, mi gata Akashona siempre ha tenido el privilegio de irse a dormir conmigo, pero ahora hay dos gatos en casa y entre zarpazos y bufidos e intentos frustrados pasan los días. "Cuando llegue el invierno estarán juntitos" nos dice siempre el veterinario, pero, lo dudo, sinceramente que lo dudo porque se acerca el otoño, está al caer, las noches son un poquitín más frescas y mis gatos YA han protagonizado la guerra de los cien años en mi habitación, ayer precisamente. Akashona es como Francia y el pqueño Dérius como la joven Inglaterra, y yo me siento como Juana de Arco a merced de los dos felinos y sin dormir... un amor todo que podríamos decir.

Y para alargar el tema de los gatetes ya que no sabemos como va a terminar el tema de la batalla por mi cama pues os dejo con las historietas animadas de Simon's Cat



¡¿QUIÉN NO HA TENIDO UN GATO Y UNA CAJA Y HA PENSADO QUE EL MUNDO ESTABA YA COMPLETO?!

A veces entro en razón y me doy cuenta de lo poco que cuento de mis gatos y de todo lo bueno y malo que os estáis perdiendo, así que intentaré hacer de vez en cuando una entrada con fotos suyas, con sus tonterias y sus maravillas =^·^=

Website de Simon's cat (muymuymuymuymuymuy recomendable)

¬¬ comentad vellacos

Bataillon d'amour

Estoy orgullosa y por una vez intentaré no rascar mérito del mérito. He terminado un cuento, son solo 5 páginas escritas en arial narrow 12 (me gusta, la he estado utilizando para todas las prácticas del máster). Me ha costado acabarlo porque lo dejé abandonadito en mis documentos en el ordenador del trabajo y entre la baja y el montón de trabajo que se nos echó encima el miércoles no pude ni tan siquiera mirármelo de reojo.

No tiene como de costumbre nombre y me parece que darle uno lo estropearía. Pero, siendo como soy un periplo de paradojas pues obviamente en su cabecera figura un título que borro y vuelvo a escribir, para volver a borrar y bautizarlo con otro totalmente diferente.

De momento se llama Matrioshka porque el día que lo empecé a escribir me había comprado una matrioshka, de las rojas y que dentro suyo lleva 4 muñequitas más. Dentro de las Matrioshkas debes colocar un deseo, escribirlo en un pequeño pedazo de papel y encerrarlo ahí. Dicen que se cumplen los deseos... siempre lo dicen... mira una estrella y pide un deseo, cuando pase un avión fíjate en la estela y pide un deseo; arráncate una pestaña y pide un deseo; escribe tu deseo y guárdalo dentro de un pequeño cofre de los deseos porque por supuesto el deseo se cumplirá.

Pues bien, dicen lo mismo de las matrioshkas. Esa era la idea que tenía al empezar a escribir el cuento, solo quería que fueran dos páginas y una sola escena, pero al terminarlo han sido cinco y en algún momento he decidido que debían pasar unos siglos. Pero el tiempo es laxo y se mete la lengua en el ombligo, como debe ser.

¿Un pedacito? ¿Sí?

El problema es que al ser tan cortito no sé que pedacito poneros... *se lo piensa* y como sigo sin saber qué pedacito poner, reproduzco el principio del cuentecillo.

"Cuento sin nombre

A pesar de todo, ella hace ver que no le escucha, hace ver que nada ha sido dicho ni que ni tan siquiera ha sucedido estando ella presente. Y, únicamente entonces.

Él insiste. Sombrea con su palma la sombra pequeña que es ella, como el tallo tierno de las hojas del sauce; ella no, él sí lo será.

Sabe que quiere tocarla y que no lo hará, porque ella es quien sostiene un cuchillo que quisiera afilar contra los pómulos de él.

Sólo si él supiera…

Él dice: Quiero llevarte conmigo
Cambia de tiempo y sus verbos se retraen esperando un golpe que nunca llega, que no sabrá como devolver al suceder. Ella saborea aquello que oye. Solo si él lo supiera. Extraña – entonces-, su nuca suave contra aquel pecho y dice: Jamás iré tan al norte.

[...]"

Escribiendo esta aentrada me ha venido a la mente una canción, no oso llamarme FAN de Joachim Witt pero hay una canción suya que me tiene fascinada. Miento, o no soy del todo fiel a la verdad, lo que me fascina es el videoclip. Otro día lo analizaré más detalladamente porque las imágenes que proyecta son pura poesía, medievalismo y amor cortés

BATAILLON D'AMOUR




FIN

a la vora de la nit el dia es lleva

11 de setembre// 11 de septiembre
La Diada de Catalunya.
¿Os podéis imaginar cuan especial es precisamente este día? ¿En este año?

No os martillearé con el Cant dels Segadors o con El Cant de la Senyera, sino que os dejo con una canción de la Nova Cançó (Els Setze Jutges). El autor es Josep Maria Espinàs un auténtico decano del periodismo, el intelectualismo y la literatura en catalán y en Catalunya.
Sobre la base de "El Mariner" canción popular de la edad media que se cantaba en TODA Europa (pues existen versiones de la canción en multitud de lenguas vulgatas y germánicas) Espinàs construyo uno de los himnos de la Nova Cançó, un nuevo himno para esta tierra, este país.

A la vora de la nit

"A la vora de la mar
hi ha una donzella..."

Què se n'ha fet d'aquell mar,
què s'ha fet de la donzella?
Ja fa temps i temps i temps
que tots som d'una altra mena.

Si bonic era aquell cant
i bonica aquella lletra
i gloriós aquell passat,
ja no ens plau mirar endarrere.

"Que en brodava un mocador,
n'és per la reina..."

¿Què n'hem fet dels mocadors
que volien ser banderes,
què n'hem fet d'aquells colors,
què n'hem fet d'aquelles reines...?

Si m'ho preguntava algú,
jo em giraria d'esquena:
tantes coses hem perdut
que el record també cal perdre.

Oblidem velles cançons
que encomanen la tristesa.
Estrenem la nova veu
i alegrem l'antiga terra.

A la vora de la mar
ara un noi de mans ben netes
ha colgat el mocador
ben endins sota l'arena.

A la vora de la nit
el dia es lleva...

Rápidamente, "la donzella vora el mar" siempre ha sido una especie de imagen tácita de Catalunya, que más que proyectar hemos querido dejar para nosotros mismos, solo hace falta releer Oda a Espanya de Maragall para entenderlo un poquito más.
El resto de la letra os la dejo a libre interpretación.

Sed felices en el día de hoy, celebrad como perdimos, como fuimos derrotados, como se cernió sobre nosotros una noche prolongada y densa... que A la vora de la nit el dia es lleva

herida

El viernes sufrí lo que viene a denominarse un accidente doméstico, no sé si dentro de los accidentes domésticos hay algún tipo de graduación, supongamos que sí porque solemos poner grados a todo tipo de experiencias. De tener un grado, en una escala de 1 a 10 yo y mi accidente estaríamos en un 4. Un 10 es la muerte, un 4 es... buneo no sé lo que es...

Me corté, me corté en la pierna izquierda, me corté en el muslo y en la rodilla. No quisieron coserme porque de hacerlo me dolería bastante cuando cicatrizara, llevo apósitos en un 80 de mi pierna, vendas y una maya que me hace sentir un poco como un rosbif. Me vacunaron del tétanos, me han recetado antiinflamatorios y antibióticos.

Tengo la baja y el lunes debo ir al médico de cabecera, hoy en cuanto me aclare un poco el día iré al CAP de Guineueta a ver si me hacen las curas. El lunes a mi doctora le pediré el material que necesito para ir curándome yo en casa, y es que no soporto que me curen ni que me tengan en una camilla administrando betadine, crema antibiotica y otras historias.

A nivel anímico estoy un poco hecha mierda por dos razones, primero porque no paro de darle vueltas al tonto incidente, como podría haber evitado verme en este tinglado... es decir, sí amiguitos, me estoy comiendo la cabeza con ello. Segundo, la reacción de la gente de casa. Cuando pasó yo solo vi sangre, no soy de las que se desmayan o dejan de funcionar cuando ven sangre pero al ver tanta sangre lo único que mi cerebro pensaba era: ¿Cómo narices te lo has hecho? ¿No es tan profundo, no?

No sentí dolor, ahora lo siento, bueno, concretemos el viernes por la tarde yo no era persona. El sábado me convertí en una criaja de 4-5 años haciendo mohines todo el rato, me dolía la pierna por todas partes y hoy, hoy he dormido bien, no me duele y solo noto cierta tirantez, pero eso es que empiezan a cerrarse los cortes (bien), pero eso es porque voy dopada todo el rato.

Como decía en el momento del accidente, lo tuve muy claro: ha pasado algo. Pero, reitero: no sentí dolor, vi sangre, sabía que era algo gordo pero ni sentí dolor cuando me metí en la ducha a aclararme las heridas con agua bien fría, tratando que dejara de salir sangre... eso sí, temblaba, la pierna golpeaba contra el material de la ducha ella sola, como si estuviera marcando el ritmo de una canción death metal como mínimo. Mi madre asustadísima, ella es quien de verdad al ver sangre se desmaya, así que a base de gritos la saqué fuera del baño, mi hermana se dedicó a limpiar la cocina y el rastro hasta el baño.

Cabe decir que me negué a ir al médico, faltaba poco para las 11 de la mañana y yo entraba a trabajar a las 12. Me negué hasta que volvió a sangrar de nuevo, así que no sé como me vendé y nos fuimos hasta el CAP del barrio allí esperé 10 minutos y me atendieron las enfermeras, me curaron, sino se tiraron media hora conmigo no sé cuanto rato estuvieron, luego me dieron hora con el médico y un zumo porque "estás blanquísima"; me fui a casa de mi abuela a esperar a que fuera la hora de ir al médico... Salí del médico a las 14h...

El viernes me lo pasé durmiendo y cuando no, agobiándome en casa, era una sensación claustrofóbica. Salí a la calle, dí un pequeño paseo cojeando y manché los vendajes: Ole por mí...

Sábado: curas de nuevo en el CAP, el enfermero fue bastante sincero conmigo. Enfermero: Vaya merder, ¿qué ha pasado?. Yo: me corté, no sé como fue, no me preguntes, sólo sé que me he cortado. Enfermero: una lástima de muslo. Yo estuve a punto de echarme a llorar.

Sábado tarde: fue el momento en el que más me dolió la pierna y descubrí que por primera vez en mi vida los antiinflamatorios me estaban destrozando el estomago.

Domingo: poco cosa. Hoy era la comida de la radio, mesón gallego... no iré, estoy de baja...

Así que, mientras intento concentrarme para acabar el trabajo final del máster para no pensar en el estropicio que llevo en la pierna pues me pongo Emilie Simon.



Una de mis preferidas del nuevo disco: The Big Machine, curiosamente en la única en la que canta en francés (ella es francesa).

You can't complain
You can't make a fuss
There's only one turn of the cards for fools like us

Lecturas del mes que nunca ha sido

Os propongo un juego al que solo jugaré yo: Renombrar los meses una vez ya estén muertos.
Estamos a 1 de septiembre y es como si fuera 30 de julio de nuevo, el aire acondicionado de la oficina me hiela la nuca, mi mesa continua quedándose pequeña, porque vuelve a estar llena, ¿vuelve?. Nunca ha estado vacia.

Así, mi mesa y mi nuca viven este ahora como si jamás hubiese dejado de ser precisamente un "ahora", como si agosto no hubiese existido, enterrado bajo pilas y pilas de documentación y borradores.

¿Ha pasado volando? Pues sí.
¿Quieres más vacaciones? De momento no. Dejad que pase una sola semana encerrada en la oficina y volved para preguntarmelo.

¿Entonces? Nada

Así que juguemos al divertimento que os he propuesto: RENOMBRAR AGOSTO, porque no existe, no, así, tal y como nos dijeron que era; no con estas formas que le intuimos, ni esas gracias que se le atribuyen... blabla...

Lecturas del mes que nunca ha sido

1) Filosofia de los Derechos Humanos. Christoph Menke (catedrático de Filosofia de la universidad de Possdam) y Arnd Pollmann (profesor en el Instituto de Filosofia de la Universidad de Magdburgo). Editorial Herder. 2007. Hamburgo.

2) Mujeres y Naciones Unidas (Igualdad, Desarrollo y Paz). Irene Rodríguez Manzano (doctora en ciencias políticas y licenciada en Sociología en la universidad Complutense de Madrid). Los Libros de la Catarata. 2008. Fuencarral, Madrid.

3) La Mujer en la Grecia Clásica. Claude Mossé (Profesora emérita de Historia en la universidad de Paris VIII). Editorial Nerea. 2001 (el original fue editado en 1983), Hondarribia.

4) Los sueños y el tiempo. María Zambrano (1904-1991) (filósofa y profesora de metafísica en la universidad Central de Madrid). Ediciones Siruela, Biblioteca de Ensayo. 1992. Madrid.

5) Rusia Gótica. Nevsky Prospects, 2009.

comentario (obligado): Delicioso compendio de cuentos góticos de autores como Karamzín, Sómov, Baratynski, Lérmontov, Zagoskin y Pogorelski, todos ellos autores que vivieron entre la última década del siglo XVIII y hasta la mitad del siglo XIX. Abanderados del romanticismo sobrenatural y totalmente desconocidos en Occidente.

6) La Marquesa de Gange. Marqués de Sade. Edimat Libros. S. A. 2004. Madrid.

7) El mito de la conspiración judía mundial - Los Protocolos de los Sabios de Sión-. Norman Cohn. Alianza Editorial, Historia. 2005. Madrid.

8) The Waves. Virginia Wolf, Wordsworth Classics. 2000. London

comentario: sí... en inglés... si Virginia Wolf y que no me pase nada al leerlo

9) Lengua Materna. Suzette Haden Elgin (doctora en lingüística y prolífica escritora de ciencia ficción).Ultramar Ediciones. 1989. Barcelona.

10) El Hombre sentado en el pasillo y El Mal de la muerte. Margarite Duras, Tusquets Editores (Biblioteca Marguerite Duras), Barcelona.

11) El Legado de Homero. Alberto Manguel, Random House Mondadori, 2010. Barcelona.

Ya pesar de todo esto sigo siendo una tontolaba con patas... ni más lista ni menos tonta...

Nunca pensé en convertir este blog en uno de tantos blogs dedicados exclusivamente a la literatura, porque a) hay muchos b)los hay muy buenos (aunque son pocos); pero me encantaría haceros un breve resumen de cada uno de ellos, con más tiempo y mayor gracia

Scott Pilgrim

Tal vez hace días que estéis viendo este nombre por internet, sobretodo si tenéis twitter estaréis un poco cansad@s de verlo como trending topic... pero ¿qué es ScottPilgrim?

Scott Pilgrim es...

Un cómic americano... aunque en realidad es obra del canadiense Brian Lee O'Malley
Un cómic americano que rezuma "videojuego" en cada una de sus páginas
Una bonita historia de amor, Scott Pilgrim intenta enamorar a Ramona Flowers
Una bonita historia de amor que acaba convertida en una historia depelícula "karate a muerte" y referencias locas.
Una película.
Y un videojuego inspirado en la peli que se basa en un comic en donde los videojuegos son tan importantes...

Wala



trailer... como véis con muchos Poooown y Smaaaack y etc (Batman!)

Obviamente no hay película que se precie sin campaña viral por internet, en el caso de Scott Pilgrim no es menos. Sin embargo, de entre todo ese material os destaco la siguiente web:

http://www.scottpilgrimthemovie.com/avatarCreator/


Seeeehhh, para crear avatares, colgarlos en Facebook, twitter, tuenti...

Para no ser menos me he creado el mío, pero como soy un estereotipo con patas ha salido así, con bate y gato incluido. Podría haberme puesto otro tipo de ojos pero me gusta esta mirada entre "me aburres" y "te perdono la vida"... dicen que va conmigo.

El resto aburrido como siempre...

noches de agosto

Soy bastante mala con la fotografia pero, aunque sé poco, me gusta sacar este tipo de fotos.

Ayer noche.y

Eliza is the fairest queen

Eliza is the Fairest Queen

Eliza is the fairest Queen,
that ever trod upon the green.
Eliza´s eyes are blessed stars,
inducing peace, subduing wars.
O blessed be each day and hour
where sweet Eliza builds her bower.

Eliza's hand is crystal bright,
her words are balm, her looks are light.
Eliza's breast is that fair hill,
where virtue dwells, and sacred skill.
O blessed be each day and hour
where sweet Eliza builds her bower.

Jonhson Edward
(s.XVI)

Así empezaba Orlando (la película), así cantaba Jimmy Sommerville en 1992. Y no sé vosotros pero yo tenía 12 años contados cuando vi la película por primera vez, en 1994, y fue la primera vez que me pregunté a mí misma qué sería de mi vida de vivir durante cuatro cientos años y en definitiva (en menor medida) qué sería de mi vida con el tiempo de prestado, ya que acaba de salir de una más que larga estancia en el hospital, a penas podía moverme sola. Así que por haberme abierto la caja de Pandora (de los "¿Qué hago yo aquí, en el mundo?") se merece un puesto de honor en un no-existente ranking de películas.

Indispensable película de Sally Potter, directora también de la maravillosa The Mand Who Cried (2000), pero que pocas películas nos regala.

Interpretada por Tilda Swinton sobretodo aportando su físico como el elemento mágico de la poción que convierte a Orlando en una pieza de gran maestría. Sin embargo, destaco también a Quentin Crisp interpretando brevemente a una anciana Elisabeth I, en el primer episodio de la vida del protagonista, este fue uno de sus últimos trabajos (falleció en 1999).

Recientemente, me he dispuesto a recopilar todas las visiones cinematográficas que se han dado de la Reina Virgen. No creo que llegue a mucho más que ha una carpeta nutrida de imágenes y estereotipos, sobretodo en el mundo de las series de televisión pues no son ni una ni dos las series y miniseries que los ingleses le han dedicado a su Gran Reina, además de todas las incursiones del personaje como secundario o simple cameo en tantas otras series y películas (de tooooodo género).

Por otra parte, me gustaría adentrarme un poco más en la construcción simbólica de la reina, que ni se ha dado en ninguna otra monarquía europea ni coetánea, posterior o anterior.

Pasad un buen domingo

I have been her kind

[ironía] me encanta cuando los "puede" y "podría" al final se convierten por efecto del silencio en "es"y en "son"
[/ironía]

No tengo ningún derecho ni tampoco el deber de sentirme triste o abatida, de especular con una posible "oportunidad" que se me escapa de las manos... porque son únicamente pajaritos del verano anterior y ya quedamos que no estoy hecha para este tipo de cosas.

So
(pero no en inglés sino en caballuno)

SO!

Realmente no me encuentro dentro de esta piel:

A woman like that is not a woman, quite.
I have been her kind.

Anne Sexton

salir corriendo

Tengo ganas de salir corriendo...

Anatema


Quieres matar tus dientes, tus duros crisantemos
quieres dejar la noche en tus piernas quemadas
por no abrir esos brazos cargados de cerrojos.

Quieres morirte virgen en tu caverna blanca

Entre tus aposentos el odio se establece
y maneja cadenas de príncipes dementes
esgrimiendo llanuras sin pastos ni dolores.

Quieres cegar los pozos que en el invierno balan
quieres dejar tu vientre sin ciruelos azules
quieres morirte sola, poblada de rugidos.

Malditos sean tus surcos sin leche y sin arados
malditas son tus tierras sin álamos ni besos
malditas tus heridas, tus canciones si cantas.

Malditas tus miradas, tus plegarias malditas.

Crepúsculos bestiales palpitan en la plata
y golpean los mares, poblando de naranjos
de panteras radiantes y de podridos nidos.

Tu mundo que desprecio, tu piedra mortecina.

Juan Eduardo Cirlot,
En la Llama, 1945

Siempre he sentido que este poema estaba escrito para mí, para alguien que fue como yo... ya que parece, que por desgracia, estoy compuesta de esquejes y esquirlas que se repiten en cada generación... menuda lástima de genes y que la gente se tope con ellos. Deberíamos vivir en las afueras.

Ahora saldré, a caminar, a pasear y a torcerme los tobillos por las aceras de Barcelona, compraré libros y encargaré otros, iré tapiando con ellos mi vida y volverán a pasar los años.

Y lo haré, no porque no me quede otra, sino porque así lo prefiero y más tarde o más adelante ya pondré en orden las exigencias y las apetencias de estos momentos.

... e intentaré no salir corriendo

cine de verano

Momentos cinéfilos

No me lo propuse en ningún momento, pero me paso muchas horas delante de la pantalla del portátil. Mis vacaciones se están resumiendo en trabajar y sacar para delante trabajo que me he ido acumulando. Tantas horas me agotan mentalmente, así que desconecto, cierro los doc. word en los que trabajo y me pongo a buscar películas, no tengo el horno para series, de hecho solamente sigo True Blood y de forma irregular, algún día me pondré al día con Los Pilares de la Tierra (miniserie en este caso).

Buscando películas, me dije: Por que no aprovecho y me miro las pelis de terror y miedines varios que curiosamente (Oh que extraño) he ido acumulando durante estos años.

Decidí ponerme al día con las pelis que no pude ver en Sitges y debo decir que me he llevado algunas desilusiones sobretodo con Splice y con la Huerfana. De Splice creo que hablaré siempre mal por más que la revisione.

Splice
Una desilusión tremenda con esta película del laureado Natali, director de CUBE una obra maestra donde las haya y que se configuró como una de mis películas de terror preferidas dado al terror innato que le tengo a los números (chist!)
Nominada a mejor película en el pasado Festival de Sitges... MAL, fatal elección, esta pelí no puede ser nominada más que a bazofias fílmicas.
Mal interpretada por todos los actores, desde la faz de la farmacéutica, pasando por el hermano del personaje que interpreta Brody, quien tampoco se queda corto, pero sobretodo quien más falla es ella: Sarah Polley, pero porque su personaje no está para nada bien desarrollado en el guión. Te la pintan como una crack de la biogenética, pero que Oh sorpresa tiene un trauma con el concepto familia y es que quiere una a toda costa para suplantar (debemos intuir) el desastre que fue la suya propia cuando era cría.
Dren, el bichín en cuestión que surge a partir de mezclar ADN de pez escorpión, mono, gato, mantis religiosa, lémur y avispa y vete a saber qué más bichines (me lo he inventado) pues no deja de ser como la sucesora de la protagonista de Spieces (1995).

Si alguien seriamente se planteara un remake de Spieces pues lo tildarían de frikazo... pues entonces para qué hacerlo señores Del Toro y Natali ¿Para qué?.
No aporta nada, absolutamente NADA nuevo, ni tan siquiera saben aprovechar el filón como se debe el filón morboso de la no-familia en la que todos quieren follarse a todos (perdón). No se salva ni con el momento Ranas Africanas de Jurassic Park, aquí deberéis pillar la referencia porque no quiero chafaros la "maravillosa" sorpresa final.
Técnicamente los efectos especiales no chirrían por ninguna parte, pero el tempo, el propio montaje de la película clama al cielo, no hay una línea de desarrollo clara. Se trata de sentarse y engullir escenas cuyos diálogos son absurdos a veces.

En fin...

Nota: -3

Paranormal Activity

Me la pintaron terrorífica... y se ha quedado en agradable. En serio, tras Splice cualquier cosa me parecería soportable. Debo decir que muchísimo mejor interpretada que la otra película. La trama esta bien urdida porque no hay un contexto externo, no hay una segunda lectura de la historia, vives el minuto a minuto, como si fueras la cuñada de uno de ellos que vive en la misma casa (por decir algo). Tiene grandes golpes narrativos en algunos momentos y en otros en un video casero lerdo como todos los videos caseros.
Efectos especiales: bien, momentos muy inquietantes como la huellas o el impactante momento del secuestro en la cama.

La historia en sí queda muy, muy suelta, no se ata ni un solo cabo, el hallazgo por internet nos deja a todos un poco más noqueados. Aunque obviamente debía dejarnos así, ya que no se sabe nada más de la historia. Buen final, abrupto, cuando ves que solo quedan 4-3 minutos para que termine la película sabes que vas a pasarlo mal; efectivamente lo pasas mal.

Narración visual: un gran acierto el ángulo de la cámara en la escenas nocturnas, sobretodo porque ese ángulo alcanza hasta las habitaciones del fondo del primer piso, estás más pendiente de lo que pueda pasar en ese segundo y tercer plano que no en lo que se vaya a desarrollar en el primer plano de la cama.

Nota: 6

Otro día os hablo de las Buenas películas que he encontrado

Momentos musicales: Pedro Estevan

Momentos musicales...

Hoy, Pedro Estevan, percusionista de renombre que ha formado y forma parte de Hesperion XX y XXI, proyecto de Jordi Savall para recuperar el auténtico sonido de la música antigua y barroca.

Por lo general en la música clásica la percusión está muy poco valorada, apenas se le presta atención, desmereciendo su importancia en la consecución de la armonía y para el acompañamiento.


Os dejo dos pequeñas muestras y grandes expresiones de la percusión y de la maestría de Pedro Estevan.

1) Arianna Savall y Pedro Estevan interpretando La Tarantela de Ribayaz (1677)

A partir del momento 0:41... nunca una pandereta me había sonada igual...

2) junto a la Euskal Barraloensemble: Marche pour la cérémoine des Turcs (fragmento), Lully (1670)

por debajo de las cuerdas la percusión maravillosa y sencilla

Descansad

ser mujer...

Desde hace relativamente poco tiempo he recuperado, reconquistado y secuestrado del hueco oscuro al que lo confine, mi gusto por mi propio cuerpo.

Dudo, no sé si lo perdí o si me lo quitaron, ya no acierto a responder si me lo olvidé en las noches de 2004 o si caí en la trampa, y preferí no ser a tener que defenderme. Mi cuerpo, extraño como si una gruesa capas de lana circulara entre mi epidermis y los nervios que por debajo se conectan rabiosos. ¿Algodón debajo de la lengua? Algo así...

A pesar de todo, cuando era más joven era coqueta, cuando era una adolescente lo era. Al entrar en la universidad se acentuó mi gusto por la ropa clásica, largas faldas negras y zapatos de tacón, camisas blancas y lazos, chaquetas de terciopelo y abrigos largos con gruesos puños peludos, comprados en Els Encants. Mis cabellos era largos, desordenados, mal planchados (sinceramente) y castaños como ya nunca más he vuelto a tenerlos.

Luego, no sé como (entonces) ese gusto desapareció y quedaron los silencios en los que solo se repetía un nombre martilleándome. Yo me enamoré, me infatué y me colgué de una supernova a punto de estallar; confundiendo la luz de la excelencia con un fulgor de la decadencia me desquité de camisas, tacones y lazos; corté de nuevo mis cabellos y los mantuve cortos durante años. Me olvidé de mirarme correctamente ante un espejo y más feliz era cuánto más me pareciera a ella, mejor me sentía, más cerca e inquieta. Ser como ella o ser como ella... Renunciar a mí misma, atenta a tus fobias. Y como quisiera decir a cada cosa por su nombre, pero ¿en qué estado me dejaría ello a mí?

¿Y ahora? ¿Entonces? ¿Tanto he tardado en recomponerme?. Tanto. No he podido durante años ni puedo ponerme la ropa que vestía por entonces, pues reacciono como si olieran a las tardes y los domingos de después, a las promesas que esperaba que me pidiera formular.¿Coja? desde siempre, pero ella me dejó sorda... y por fin se me destaparon los oídos en la más absoluta soledad.

Sin embargo, ya me he cansado de funcionar en tres planos diferentes y he dedicido, volver a ser mujer. He perdido contra mis pantalones y mis zapatos, he perdido y me gusta, sí me gusta, el tacto de mis cabellos no tan largos (los corté en febrero) y todas aquellas cosas que no supe decir que me gustaban, que me honraban.

"Los ángeles rebeldes, que recordaban el lugar del que habían caído, considerando que ese mismo bien de la belleza natural de las mujeres había sido la causa de su degradación, se lo pagaron haciendo que su felicidad no les fuera provechosa, sino que, separándose de la simplicidad y de la sinceridad , ellas acabaron ofendiendo a Dios como ellos. Porque sabían con certeza que todo deseo de gustar según la carne disgusta a Dios"

Tertuliano. De Cultum Feminarum (160-220 dC)

Cómo es posible que pensaras así tú también... sin ver cuan desnuda estabas...

Soy libélula pues soy horrenda

Este post no tiene sentido, pero atravieso un proceso de decir, nombrar y señalar, para dejar y dejarme constancia las pocas cosas que ya puedo dejar claras... hasta nuevo aviso, esperando a que si alguna vez me pongo seria, logre una gran novela.


foto: mi collar de libélula y mi cuaderno obre Margarite Duras

making of love poem

Llevo dos días para el arrastre, el viernes fue un duro muy duro, por suerte mañana empiezo la que será mi última semana antes de vacaciones. Nada planeado, nada más allá de pegarme interminables horas en la biblioteca estudiando y redactando el trabajo final del máster... que no sé ni si tan siquiera pudiera llamarse tesina.

El año va a terminar mal, lo sé, y lo intuyo con una claridad meridiana, los planes se van al traste y tan ricamente lo escribo. Así que, busco -como siempre- algo que me consuele y generalmente lo encuentro en la música.

Artista: Jonna Enckell Siren on
disco: Piano Sparkling
canción: Making of Love Poem



La letra no es ni superlativa ni metalingüística, ni maravillosa ni irremediablemente profunda, pero precisamente por ello se merece con mayor mérito que otras que se la escuche... a poder ser... tumbado en el suelo, mirando las baldosas e intentando no hacer nada más que escuchar...

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¿Qué tiene Suecia?
Debe ser que el frio inspira...